Los Abducidos del Bolígrafo

Taller crítica literaria Asociación escribe-lee de Febrero

2012-01-22T19:13:00.000+01:00

Taller crítica literaria Asociación escribe-lee de Enero

2012-01-03T22:25:00.007+01:00

Título: El corazón de las tinieblas
Autor: Joseph Conrad (1857-1924)

Editorial Juventud S.A. 1990

Resulta difícil elegir si destacar los hechos que se narran en esta novela, la colosal aventura del hombre blanco es pos del marfil, en el río Congo de África; o la forma narrativa del autor, que se sumerge en los miedos, en las luchas despiadadas, en el horror de la naturaleza salvaje, en las falsedades de la civilización europea, o en las enfermedades que aniquilan la salud, y deja perplejo al lector con las profundas reflexiones que acompañan en todo momento a los hechos vividos.

… Una detonación pesada y sorda sacudió el suelo; una bocanada de humo salió del acantilado, y eso fue todo. Ningún cambio pareció tener lugar en la superficie de la roca. Estaban construyendo una vía férrea. El acantilado no le cerraba el paso ni nada por el estilo, pero esta explosión sin objeto era el único trabajo que se hacía. Un ligero tintineo a mis espaldas me hizo volver la cabeza. Seis negros avanzaban en fila subiendo el sendero penosamente. Caminaban erguidos, despacio, llevando sobre sus cabezas pequeñas canastas llenas de tierra que se balanceaban, y el tintineo marcaba el ritmo de sus pasos. Iban envueltos en negros harapos ceñidos a los ijares, y las cortas puntas de atrás se agitaban de un lado a otro como si fueran colas. Podía contarles las costillas. Las articulaciones de sus miembros eran como los nudos de una cuerda. Todos iban con una argolla de hierro al cuello y unidos por una cadena cuyos eslabones entrechocaban, tintineando rítmicamente. Otra detonación desde el acantilado me hizo pensar de pronto en aquel barco de guerra que había visto disparar contra todo un continente. Era el mismo sonido siniestro; pero estos hombres, por más esfuerzos que se hicieran con la imaginación, no podían ser llamados enemigos. Eran considerados delincuentes, y la ultrajada ley, como los proyectiles que estallaban, habían venido a ellos, como un insoluble misterio, desde el mar. Sus delgados pechos jadeaban al unísono; les temblaban las narices, violentamente dilatadas. Pasaron a un palmo de mí, sin una mirada, con esa completa y mortal indiferencia que tienen los salvajes infelices.

Eduardo Medina (Getxo, 8/01/2012)

ZORIONAK ETA URTE BERRI ON

2011-12-24T11:14:00.002+01:00

QUE LA LUZ DEL AMOR, LA PAZ Y LA ESPERANZA, HABITE EN VUESTRO CORAZÓN Y PASÉIS UNAS FELICES FIESTAS.

Desde la Asociación Escribe –Lee con mis mejores deseos.

Rosa Mª Mielgo

LA QUE HABITA DENTRO DE MI

2011-12-04T20:17:00.005+01:00

La que habita dentro de mí
               grita desesperada
          y mi envoltura ahoga
                         su llamada.

Esa que reclama
                         su espacio
que necesita
                    su respiración

La que amo
                y rechazo
a la que admiro
                       y repudio

Sí; esa también soy yo

Carmina Zamora 04/12/2011

OLIVO VIEJO

2011-12-04T19:56:00.001+01:00

¿Qué es lo que te atormenta?

¡Viejo amigo!

¿Qué hace que te retuerzas?

¡Tan dolorido!

Pareces envolverte en ti mismo

de qué te proteges

¿Qué ocultas en tus cavidades,

tal vez el sudor, el dolor?

Quizá también los juegos

del amor de tantas generaciones.

Generoso les brindaste tu fruto

y su valiosa sangre.

Ahora estás exhausto

aferrado al suelo,

Todo belleza,

todo tormento

todo corazón.

Viejo olivo, viejo amigo.

Carmina Zamora 04/12/2011

Taller crítica literaria Asociación escribe-lee Diciembre

2011-11-29T23:22:00.001+01:00

Título: Divorcio en Buda

Autor: Sándor Márai

Edición: Salamandra

Un juez, Kristóf Kömives, de gran prestigio social en Hungría, se ve afectado por el suicidio de una joven, Anna Fazekas, casada con un médico, Imre Greiner, compañero de estudios del juez, y con quien la joven mantuvo amistad en sus años juveniles.

Sándor Márai es un escritor de enorme profundidad. Los hechos de una vida ordinaria los desmenuza hasta dar con las claves de la conducta de sus personajes. En este caso Márai profundiza en los comportamientos de un juez y un médico. Qué resortes mueven sus vidas; en qué medida son libres o no, condicionados por un respeto extremo a la figura social de sus profesiones. ¿Queda algún rastro en sus vidas, de los años en los que fueron compañeros de estudios?

El autor, además, profundiza en la vida de la madre de Greiner, el médico, una mujer despreciada por su hermano, campesino rico; en una situación de pobreza extrema, de la que ella se niega a salir y ser ayudada por su hijo, mientras que el chico está tutelado por su tío, el hermano de la madre, que le paga los estudios. Qué grado de sufrimiento puede ser el de esa madre, y cómo afecta a ese chico, al médico que llega a ser, en su vida de adulto y casado, para el resto de su vida.

Dos compañeros de estudios que han seguido rumbos distintos, totalmente ajenos el uno al otro, se encuentran una noche en casa del juez. El médico fuerza ese encuentro, a pesar de la reticencia del juez, para hablar del suicidio de Anna. ¿Qué tiene que ver el juez en esa muerte? Nada en absoluto, aparentemente. Pero la insistencia del médico desvelará hechos, motivaciones, el peso del pasado en la vida de hoy, en un suicidio difícil de explicar.

De todo ello una conclusión se hace evidente: La importancia en nuestra vida de lo que vamos haciendo, pero, también, de lo que dejamos de hacer.

Eduardo Medina Bilbao 29-11-2011

El Cinturón de la Virgen

2011-11-28T16:13:00.001+01:00

En Moscú, dice la prensa, hacen cola los devotos y sobre todo las devotas, durante largas horas del día y de la noche- y con el frío que tiene que hacer ahora en Moscú de noche, madre- para besar el cinturón de María Santísima, que está de paso en la antigua capital de la Unión Soviética. Unas 60.000 personas lo han visitado durante el fin de semana, dicen.

Esta noticia es más que suficiente para constatar que la tortilla está comenzando a voltearse y la sociedad se va a poner patas arriba. Y si no, que me expliquen a mí cómo todo un pueblo ha sustituido, de la noche a la mañana, las colas para visitar la momia de Lenin, tan cetrino él, por el cinturón de María, que tiene un halo poético que ni veas.

Esta gente, criada en la religión del comunismo, ha encontrado el camino cristiano por la vía medieval es decir: las santas reliquias. A estas alturas de la Historia ya no vale la dentadura de san Cirilo, es un suponer, y hay que llegar a las fuentes mismas de la religión.

Parece al Cinturón lo custodian los monjes del monte Athos, en Grecia, monasterio de todos conocido y no precisamente por su faceta feminista y progre. No es de extrañar, pues, que estos santos varones, en misoginia perpetua, conserven como oro en paño un cinturón femenino – será lo único femenino del monasterio-, de la Virgen mismamente, que en este caso es auténtico de castidad, aunque no tenga el formato oficial del de las esposas de los caballeros cruzados. María era casta aun sin candado. Eso no se cuestiona.

Las señoras moscovitas acuden en procesión a pedirle milagros al Cinturón, que un archimandrita- ¡qué bonita, la palabra archimandrita!- enseña en su cajita con taracea de marfiles. Me imagino que tendrán muchas cosas que pedir: que no haya tanta corrupción política; que los mafiosos que controlan la riqueza del país la repartan entre los antiguos obreros del comunismo, hoy en paro; que haya libertad de prensa y opinión; que haya comida para todas las bocas.

Pero lo que yo me pueda imaginar no viene al caso. La noticia dice que las mujeres le piden al Cinturón de María salud, fecundidad y buen parto. Nada de reformas sociales y políticas. Eso parece que no hay dios que lo arregle

La salud se puede solucionar mejorando la sanidad. En cuanto a lo del parto, si es como el de Belén, se quedarán en paro las comadronas. Pero si quieren arreglar el problema de la fecundidad por el mismo procedimiento que la Virgen María, menuda la que le espera al Espíritu Santo.

Tere 27-11-2011

Encuentro con Kirmen Uribe

2011-11-16T16:54:00.000+01:00

Taller de crítica literaria Escribe-lee de noviembre

2011-10-16T15:01:00.008+02:00

CONFESIONES DE UNA MÁSCARA(Kamen no Kokuhaku)

Yukio Mishima (Revista literaria Katarsis) ,

El prólogo, un texto de Fiodor Dostoievsky en “Los hermanos Karamazov”, es el latigazo que nos pone en guardia ante lo que vamos a encontrar en esta novela: muchos interrogantes y duras certezas.

Veamos algunas de ellas:

-La belleza es cosa terrible y espantosa
-Tuve el presentimiento de que en este mundo se da un deseo de tal especie que es como un punzante dolor. (4 años)
-Siento repugnancia por las mujeres vestidas de hombre
-El olor de sudor…que despertaba mis deseos y que me avasallaba
-Las visiones de príncipes muertos violentamente me perseguían sin cesar…
-Me deleitaba imaginando situaciones en las que yo moría en batalla o asesinado
-Me produjo un deleite indecible el que me hubieran pegado cuatro tiros y estuviera agonizando…

Un comienzo extraño con los recuerdos del narrador de su propio nacimiento; un niño con aficiones difíciles de entender, muy poco comunes, que envidia a personas extrañas, tales como el portador de los cubos con inmundicias, a los cuatro años; o la Tenkatsu, que vestía aparatosas prendas y velos en sus actuaciones de magia, a los siete años. ¿Qué se puede pensar de un crío así? ¿Es normal que reflexione como lo hace a lo largo de la historia, que desmenuce cada hecho de esa, su infancia atormentada, para hacer cábalas y más cábalas, intentando que no ocurra lo que es inevitable?

La novela narra, en primera persona, la historia de un joven estudiante en el Japón, durante la Segunda Guerra Mundial. La educación de este joven está regida por los severos principios de esa época, y muy condicionada por la abuela con la que convive. En la escuela despierta su pasión por la belleza, y, a la vez, el contacto con sus compañeros le lleva a descubrir su homosexualidad incipiente. Dentro de su familia conoce a una prima por la siente afecto, la chica se enamora de él, lo que le lleva a dudar de sus tendencias, pero a pesar de su empeño no siente ninguna atracción por ella.

La narración trata de meternos en ese nudo de sentimientos y cavilaciones que alimentan el mundo interior del personaje; desvela la máscara tras la que se esconde, bien seguro de que nadie puede aceptarlo tal como es: “La debilidad que mi corazón sentía por la Muerte, la Noche y la Sangre era innegable”, afirma sin pudor este joven.

Eduardo Medina, noviembre 2011

“Confesiones de una máscara”, publicada por Kimitake Hiraoka, bajo el seudónimo de Yukio Mishima, convirtió a su autor en una celebridad a la edad de 24 años.

Nacido en Tokio en 1925, Mishima es uno de los más importantes autores de la generación de la posguerra japonesa, discípulo del premio Nóbel Kawabata, con una extensa obra literaria tanto en narrativa como en teatro o en poesía.

Si la lectura de cualquier libro es una ventana abierta hacia la personalidad de su autor, “Confesiones de una máscara” lo es con más motivo ya que se trata de una obra de carácter autobiográfico, que nos pone al acecho de una personalidad inquietante, en la que se mezclan instintos ancestrales de la cultura japonesa, amalgamada con un conocimiento profundo de Occidente, desde la religión cristiana y la literatura clásica hasta los mitos originales europeos.

El libro, de 144 páginas solamente, abarca los primeros pensamientos del autor, lúcido y analítico desde su más tierna infancia, consciente de su realidad vital y de su desfase, tanto sexual como intelectual, con el resto de sus compañeros, que no solamente hace un análisis de sus apetencias sino que reflexiona, de paso, sobre situaciones de su país en plena Guerra Mundial.

A pesar de que las traducciones, sobre todo poéticas, suelen ser de fiabilidad muy dudosa considero que ésta es acertada – desconociendo el original, por supuesto- ya que consigue gran belleza literaria.

El libro es un monólogo en el que se interpolan fragmentos de algún diario del mismo protagonista -llamado en ellos Riotardo-, para profundizar en determinados episodios, jugando con el tiempo, y que sirve para agilizar la acción, que es mínima.

El protagonista, Kochan, nacido como el autor en una familia aristocrática venida a menos, no considera que la circunstancia de que su abuela le arrancara de los brazos de su madre para educarle conforme a los principios tradicionales y no le dejase jugar con niños sino con sus primas, fuera fundamental para que su cuerpo se sintiera conmovido ante el torso desnudo de sus compañeros varones.

Esta irresistible atracción por los hombres y su apagado deseo hacia las mujeres convierten su monólogo en un lamento enormemente poético. “Confesiones de una máscara” es pura poesía. Pura lírica llena de tristeza en la que disecciona sus apetencias no solo sexuales sino masoquistas, muy en la línea de la cultura japonesa, con un bagaje de honor samurai, lleno de sangre, al que Mishima hace honor quitándose la vida por medio del harakiri en 1970.

Por muy lírico y poético que sea, este libro japonés –la cultura de Japón me resulta un tanto compleja-, se me hizo demasiado denso y bastante pesado de leer. Es cierto que tiene reflexiones, no solo ante el hecho sexual sino ante cualquier otra faceta de la vida, de una enorme belleza:…”quedarse con el cuerpo disecado de la infancia”..., “la infancia es un período en el que el tiempo y el espacio se mezclan”.., “¿Cabe la posibilidad de que en este mundo haya un hombre que tenga celos de la mujer que ama, debido precisamente a que la ama?” .. y muchas más a cuál más acertadas, filosóficas y hermosas.

Si cuando lo leí, hubiera estado haciendo un estudio freudiano acerca de los preámbulos del sadomasoquismo en la adolescencia, o lo hubiera considerado como un examen poético acerca del miedo a afrontar la realidad sexual y la vida misma, hubiera disfrutado plenamente. “Confesiones de una máscara” es un ensayo introspectivo y singular, no una novela al uso.

Es cierto que yo había hecho trampa y conocía desde el principio la identificación entre el protagonista y el autor. De ahí que buscara con interés sus relaciones con la joven Sonoko, a la que Kochan desea amar físicamente, sintiéndose incapaz de ello, dado que la historia constata que el autor estuvo casado y fue padre de dos hijos. Razón por la que pienso si la tal obra no es más que una joya literaria y no una autobiografía, de muchísimo más mérito por lo tanto, cuanto que Mishima jugó toda la vida con su ambigüedad sexual.

Ambigüedad que le produjo pingües beneficios.

Petra-Jesús Blanco Rubio, noviembre 2011

Taller de crítica literaria , lunes 3 octubre 2011 , C. Cívico Bidarte (Deusto)

2011-09-23T16:14:00.017+02:00

Título: INÉS Y LA ALEGRÍA (septiembre 2010)

Autora: Almudena Grandes (Madrid 1960)

Editado: Tusquets Editores S.A.

Crítica de Eduardo Medina

“Toulouse, un día de agosto, quizás aún julio, tal vez en los comienzos de setiembre de 1939.” Así comienza una narración densa; con una plantilla de personajes inacabable, los republicanos exiliados en Francia tras el golpe de estado de Franco y la guerra civil; la familia de Inés, conservadora y tradicionalista; todos ellos entremezclados con personas reales: Carrillo, Monzón, la Pasionaria, el Caudillo, su hermana, su cuñado…

¿Alguien de los que estamos aquí sabría decir quiénes son: Virtudes, o Pedro Castelar, el Cabrero o el Bocas…? Vaya lío, ¿comprendes? (un estribillo que se repite una y otra vez con acierto, y da un toque de humor en unas vidas angustiadas, sin horizonte). He repasado el texto una y otra vez, he hecho una lista de las personas que van apareciendo, la he consultado muchas veces y, aun así, no consigo recordar a todos los que van apareciendo: familiares o personas allegadas de Inés y los comunistas, reales o de ficción. Sin embargo, a pesar de esa dificultad, es indudable el interés que despierta esta historia de republicanos y nacionales enfrentados en una lucha sin cuartel; de familias divididas con miembros en bandos diferentes, y al fondo la lucha irrenunciable por alcanzar la libertad personal en la vida.

La narración es intensa, minuciosa muchas veces, rápida o detallista, de cómo se gestaron esos hechos y cómo afectaron a los muchos personajes que la autora ha ido delineando. Dos personajes: Inés, la hija pequeña de una familia bien de Madrid, y Galán, minero asturiano capitán del ejército republicano, se alternan en la narración. Ambos se conocen por azar del destino y se enamoran. El estilo narrativo es sobresaliente, trazos firmes cargados de emoción, saltos en el tiempo que le dan agilidad; unas cuantas historias de amor primorosas que endulzan unas vidas duras, inciertas, desoladas, sin horizontes.

¿Y la alegría que anuncia el título, dónde está? En la solidaridad, en la entrega… “Como rehén, como prisionera, os limpio la casa, os lavo la ropa, os hago la comida… lo que haga falta con tal de que no me devolváis”… Son sus palabras al llegar a Bosost y encontrarse con un grupo de milicianos que dudan y sospechan de ella. Inés, tras su marcha borrascosa huyendo de su familia, se entrega y se ofrece para hacer la vida de esos refugiados más amable, más agradable, de esa manera brota la alegría.

Eduardo Medina 23/09/2011

Crítica de Petra Jesús Blanco

Nadie tiene la menor duda de que Almudena Grandes es una de las escritoras más emblemáticas de la actualidad, lo que, de entrada, supone una garantía para los lectores. Sabiendo, además, que “Inés y la Alegría” se trata del primer libro de una serie dedicada a la Guerra Civil, y con la seguridad de que la autora, consciente de su responsabilidad, se documenta fielmente, se abordan sus más de 700 páginas, considerando que, entre figuración y figuración, vamos a profundizar en nuestro conocimiento de la Guerra y los primeros años del franquismo.

Es cierto que el sustrato de la obra es en su totalidad un entramado histórico y verídico, pero exceptuando el hecho concreto de la invasión romántica por 4000 guerrilleros republicanos del Valle de Arán, entre los días 19 y 24 de octubre de 1944 , todo lo que ocurre en la novela es producto de la imaginación de la autora.

Incluso los personajes históricos- siempre situados en el lugar y momento correctos, eso sí- son tratados desde el punto de vista del razonamiento de Grandes, capaz como buena literata, de introducirse en sus cerebros y pensar lo que a ella le parecía que debían haber pensado en tales circunstancias. Porque la Historia no se detiene más que en los hechos más o menos probados; no así la Literatura en la que caben todas las elucubraciones .

Hay que tener en cuenta que, hasta la fecha, la Historia la han escrito los varones, tan incapaces de aceptar que tales o cuales hazañas carecerían de heroísmo y fueron sencillamente resultado de situaciones emocionales. De ahí que la frase más repetida en “Inés y la Alegría” sea: “La historia inmortal hace cosas raras cuando se cruza con el amor de los cuerpos mortales.”.

Solamente por esta reflexión ya merece leerse el libro que, por otra parte, es ciertamente farragoso en el primer tercio por un abuso de personajes y la presencia de tres narradores continuamente mezclándose: Inés, Galán y la propia autora.

Inés aparece enseguida. Es una burguesita madrileña catequizada por los republicanos, lo que le llevará a la cárcel de la que es rescatada gracias a la intervención de su propio hermano, falangista de pro, y que huye hacia Arán, enterada por radio Pirenaica de la llegada de los guerrilleros para unirse a su causa.

Hasta aquí, real como la vida misma: rara es la familia que no ha tenido entre sus miembros parientes situados en los dos polos ideológicos.

Se respira un maniqueísmo impropio de una autora veterana: los personajes son buenos o malos, sin términos medios. Incluso el tratamiento que concede a Pasionaria adolece de una hagiografía sospechosa- entrañable por otra parte- a la que ve como la Gran Madre Dolorosa en la que se personifican todas las virtudes de aquel Partido Comunista, casi virgen, que acoge en su seno a los exiliados tanto fuera de España como a los que llevan su exilio interior sobreviviendo bajo el franquismo.

Solamente aparece la Alegría como tal, explícitamente, en el discurso que Dolores Ibarruri dirige a sus partidarios en el Congreso de Toulouse. No he encontrado más alegría.

Sí he encontrado mucho miedo. Miedo al otro. Al que te puede hacer daño, a traicionarte, a delatarte en la clandestinidad y llevarte a la cárcel o a la muerte, a ponerte la zancadilla para quedarse con tu puesto, a quien te está utilizando, a quien te puede agredir sexualmente con impunidad.

Y este miedo, a flor de piel en la época, hace que las personas se refugien en el Partido como en una iglesia laica y primitiva en la que no existe la propiedad privada, compartiendo el plato, sin saber exactamente qué es el Partido que unas veces acoge y otras aniquila si se ha dejado de ser operativo.

La novela- que no historia- tiene su suspense en la clandestinidad del propio PC en España en tiempos de Franco y ofrece hermosas páginas escritas con la mejor literatura. Tal vez le sobren algunas escenas de fogones que hubieran acortado su extensión. Se lee muy bien pese al final idílico e ingenuo del encuentro entre la madre- que se acercaba a los exiliados escudándose en las peregrinaciones a Lourdes- y el hijo- que salía hacia Francia con el pretexto de acampadas sin tener ni botas de monte- a espaldas del feroz falangista al que se la dieron con queso.

Y colorín colorado.
Bilbao, 14-8-2011 Petra-Jesús Blanco

Talleres Asociación escribe-lee curso 2011-2012

2011-09-04T11:35:00.000+02:00

UN MUNDO PARA JULIUS - Alfredo Bryce Echenique

2011-06-09T08:51:00.007+02:00

Comentario al libro que se trabajó en el taller de Crítica Literaria del día 6-6-2011

Título: Un mundo para Julius (464 pág. 1970)
Autor: Alfredo Bryce Echenique (Lima 1939)
Edición: Plaza y Janés, mayo 1991

Crítica literaria de Petra Jesús Blanco

¿Qué será de Julius después de darle a Bobby la llave de su alcancía? ¿Le preguntaría a su hermano qué muchacha se tiraría con el dinero ahorrado? ¿Se convertiría en un parásito prepotente cómo él, pasando su juventud de juerga en juerga o aprendería la elegancia sin par de su padrastro, Juan Lucas, que, a golpe de bola, hacía y deshacía negocios en el golf sin apenas despeinarse ni sudar sus magníficas camisas de seda, perfectamente planchadas por la negra Arminda? ¿Será capaz el niño orejudo de seguir analizando el mundo que le han diseñado sus mayores? ¿Hasta qué punto se puede romper esta programación ancestral de una oligarquía que flota como fina capa de aceite sobre una inmensa población que vive en la miseria?

No deja de ser interesante un libro en el que los lectores, al cerrarlo, se cuestionen infinitas preguntas. Es lo que me ha ocurrido al terminar de leer el de Alfredo Bryce Echenique.

Porque en “Un mundo para Julius”, no pasan demasiadas aventuras pese a que están ocurriendo tantas y tantas cosas continuamente, dejadas caer en la novela como el que no cuenta nada, como anécdotas sociales, y en ellas está el meollo de la historia. Consiste ésta en una disección minuciosa y exhaustiva de la sociedad limeña de los años 60 del siglo pasado y, a lo que parece, no ha evolucionado mucho.

Bryce no deja títere con cabeza en su intento de retratar infinitos personajes con sus circunstancias. Y lo hace con tanta elegancia e ironía que a la lectora se le olvida hacia dónde va la historia. Ni falta que hace saberlo. Bastante es que se identifique con la mirada inquisitiva del niño Julius, inteligente e inconformista, que se refugia en el ala de servicio de su palacio para convivir con los criados que le resultan más cercanos que su exquisita mamá, que necesita quitarse el mechón rubio de la cara continuamente y le llama “darling” porque ella es muy, pero que muy linda. Julius es el nexo entre los dos mundos, que a modo de polos conforman la sociedad de Perú.

Él fluctúa entre ambos y el autor no omite detalles tanto en la descripción externa de lugares como en la de situaciones, sensaciones y opiniones, de tal manera que cada momento de lectura se convierte en una unidad ajena al resto, innecesario en ese momento.

Es por eso un buen libro de cabecera, que se puede disfrutar un rato y dejarlo luego porque el argumento es lo menos importante. De lectura densa, aunque deliciosa porque está lleno de ternura. Incluso al ironizar cáusticamente sobre los aspectos más frívolos de la altísima sociedad, parece que el autor lo está dejando caer, como que lo comenta de pasada.Y no queda más remedio que sonreírse. Es comprensible que “Un mundo para Julius” sea libro de estudio obligado en muchas universidades ya que constituye un tratado novelado de la condición humana en todos sus estratos, escrito con la magnífica prosa de un autor que todos los años aparece en las listas de potenciales premios Nóbel.

Bilbao, 31-5-2011 Petra-Jesús Blanco

Crítica literaria de Eduardo Medina

Aunque fue escrita mayormente durante su estancia en París, esta novela fue publicada por primera vez en 1970 en Lima. Un mundo para Julius participó en el Premio Biblioteca Breve de 1970, sin obtener mención alguna. La novela es una mirada crítica, mordaz y hasta burlona, a la clase alta limeña y evidencia diversas características sociales de la Lima aristocrática de esa época, como el snobismo, la hipocresía, el racismo y la división de clases sociales, entre otros temas.

Escrita de una manera peculiar, ñoña en mi opinión, por el uso reiterado del diminutivo, abunda en narrar hechos de importancia limitada: lo que ocurre en la vida doméstica de una familia adinerada; o en las clases del colegio de monjas, además de otros eventos para destacar a los alumnos más estudiosos o más generosos, por las contribuciones económicas en favor de las misiones que sostienen las monjas; en las clases de piano con una monja primero, luego con una profesora que se hace pasar por nieta de Bethoven, cascarrabias y malhumorada permanentemente, que acaba con las ganas de aprender de su alumno; o las idas y venidas con los coches (Mercedes, Jaguar, si no recuerdo mal entre otros), las idas y venidas de Juan Lucas, el padrastro, hombre de negocios obsesionado con el golf, o del chófer, o de los hijos mayores; y, sorprendente, la malísima relación de Julius con aquél, o más exactamente de aquél con el niño, mimado por todo el servicio. Muchos hechos ciertamente, que alargan y alargan la extensión de la novela hasta cerca de las 500 páginas, excesiva a todas luces para unos temas de interés tan escaso, para lectores como nosotros, no afincados en el Perú de mediados del siglo pasado.

Otro aspecto a señalar es el número de personajes, en total 27: Julius: Niño protagonista. / Susan: Madre de Julius / Santiago: el padre / Juan Lucas: Padrastro / Santiago: Hermano mayor / Bobby (Roberto): Hermano / Cinthia: Hermana / Susana: Tía / Pipo y Rafael: Primos / Celso y Daniel: Mayordomos. / Carlos: Chofer de la casa / Vilma: Primera niñera de Julius. / Nilda: Primera cocinera / Arminda: Lavandera. / Abraham: Cocinero. / Flor (La Decidida) / Universo: Jardinero. / Martinto: Amigo de Julius (Repitió curso) / Arzubiaga: Amigo (Entro a Santa Maria) / Cano: Amigo (Rechazado de la clase) / Los Arenas: Dos hermanos sucios del Inmaculada Corazón. / Fernando: Brabucón. / Cecilia: Primer amor de Julius. / Manolo: Enamorado de Cecilia.

Demasiados personajes, 9 familiares, 9 del servicio doméstico, 9 amigos del niño, y además los amigos de los padres. Excesivos, para una lectura fluida.

Eduardo Medina

Fin de curso taller recitación poética Asociación escribe-lee

2011-06-06T17:16:00.002+02:00

FIN DE CURSO TALLER RECITACIÓN POÉTICA ASOCIACIÓN ESCRIBE-LEE 2011

Jueves 16 de Junio - Centro cívico Bidarte (Deusto) , 19:30 h

Fin de curso taller de teatro Asociación escribe-lee

2011-06-06T16:52:00.002+02:00

FIN DE CURSO TALLER DE TEATRO ASOCIACIÓN ESCRIBE-LEE 2011

Viernes 10 de Junio - Centro cívico Bidarte (Deusto) , 19:00 h

IX Feria de asociaciones de mujeres de Bizkaia

2011-05-21T12:50:00.001+02:00

IX FERIA DE ASOCIACIONES DE MUJERES DE BIZKAIA (Mayo 2011)
Mayo 25-26-27 - Bilboko Areatza- Arenal de Bilbao

Durante los días 25 , 26 y 27 de mayo del 2001 en el Arenal Bilbaíno se celebra la IX Feria de las Asociaciones de Mujeres de Bizkaia. Este año centradas en el Arte y la Cultura. Las asociaciones de mujeres de Bizkaia vuelven a ocupar el Arenal con esta IX Feria, haciendo de este espacio público un lugar de encuentro, en el que intercambiar ideas y comunicar a la población sus planteamientos y actividades.

La asociación escribe-lee participará como en anteriores ediciones el miércoles 25 de mayo a las 12:30 horas. Es una, oportunidad que siempre aprovechamos para presentar nuestras actividades, las ya realizadas y las programadas para un tiempo futuro.

Olifante Ediciones de Poesía

2011-05-12T09:50:00.000+02:00

Conferencia: “Influencias literarias en la obra de Gregorio Marañón”

2011-05-04T17:18:00.003+02:00

La familia Marañón tiene orígenes vascos, de un pueblo de Navarra próximo a Álava. Posteriormente se instalaron en tierras cántabras, allí nació el padre de D. Gregorio.

De su admiración por lo vasco da muestra un texto escrito por el médico en 1948 «El País Vasco es prototipo de todo lo que es un país. Lo que le caracteriza es la unidad estricta de lo que vive en él, es decir, algo que está por encima de lo puramente geográfico o de los artificios humanos que crean o deshacen las provincias o los reinos. En el país hay una unidad milenaria en el hombre que lo habita, una historia que se puede sumar a otras historias o desgajarse de ellas, pero nunca confundirse con las demás».

La conferencia además de hacer referencia a los orígenes vascos de la familia del Dr, Marañón, hará hincapié en su relación con los grandes escritores y poetas con los que mantuvo una gran amistad; el Círculo de la Montaña (Menéndez Pelayo, Pereda,Pérez Galdós) Y especialmente su relación con Miguel de Unamuno.

Durante el acto se proyectarán imágenes. Finalizará con lecturas de poemas de Marañón y Unamuno a cargo de la Asociación escribe-lee.

El bolso

2011-04-27T22:20:00.000+02:00

Esta tarde de sol y zafarrancho doméstico
he subido al altillo.
Al fondo he localizado un bolso negro,
un bolso que no recuerdo en absoluto
cuándo se colgó de mi brazo.

Sólo sé que he encontrado,

una barra de labios huérfana de bocas,
unas cerillas secas, de una discoteca pasada a mejor vida,
un pañuelo petrificado como una reliquia.
Dos entradas partidas de algún cine;
un cine, una película de la que no sé nada;
si me arrancó una lágrima, una sonrisa, un beso,
o me quedé dormida en el hueco de un sueño.

Tampoco me acuerdo, si recuerdo
a la persona que compartió conmigo aquélla tarde;
sólo tengo el tacto de una mano sobre la mía
y un brazo sin cuerpo, sin rostro, sobre mis hombros.
Probablemente se quedó ahí, grabado en la piel,
como un recordatorio de ardorosos amores,
para lo sucesivo.

Es un bolso roto, que tiene entre entretelas,
papeles de caramelos,
golosinas que en algún momento
endulzaron mis tiernas amarguras
y las de algún acompañante devoto,
voraz y llameante.
Alguna pastilla suelta para el dolor de cabeza,
una crema para los granos del alma,
seguramente en una época de mal de amores.
Una sortija demasiado pequeña,
que no sé como llegó,
ni cuando se escapó de mi dedo, ni por qué.
Una nota, un número de teléfono fuera de servicio;
lo sé porque le falta una cifra que delata su ausencia;
un número al que nunca llamé, ¿O sí?
¿Cuándo guardé ese bolso en el fondo del altillo?
Qué me impulso a hacerlo;
qué motivos llamaron a mi puerta,
para esconderlo así de esa manera.

Un bolso que surge del pasado como un fantasma.
No, no he podido volver la vista atrás;
así que me he encomendado a mi ángel de la guarda,
y también a mi demonio por si acaso,
y he echado en saco roto, o mejor dicho,
a la bolsa negra de la basura
una parte, tal vez importante de mi historia.

Un bolso pretérito y difunto,
en el que ya hace años
que ni siquiera habitan las polillas

Estaba el altillo tan oscuro y tenebroso,
y el sol brillaba ¡tan radiante!

Begoña Iribarren

Crónica de una violación legalizada - Elena González Martínez

2011-04-23T11:39:00.000+02:00

Nuestra compañera de asociación y amiga Elena, nuevamente nos ha sorprendido con la publicación de una nueva obra, el título ya es un adelanto de lo que en 252 páginas irá relatando pero, a pesar de la sórdida historia, a Elena, entre líneas, se le adivina el talante amable y conciliador con el que nos obsequia en el trato diario.

En la descripción de los paisajes que contempla, consigue que los amemos casi tanto como la autora confiesa que le atraparon; podemos ver a una joven que llega a la isla y, este hecho geográfico ya en sí encierra misterio, si además, son tierras lejanas, separadas por una porción del Atlántico, lo impregna con un sello de aventura que resulta muy contagioso, en el capítulo cinco, cuando llega a su destino el Alcalde le pregunta:

-“¿te gusta lo que has visto de nuestra isla”

-“sí, es maravilloso, me duelen los ojos de tanta belleza” contesta

Los personajes que nos va presentando a lo largo de las páginas, no pueden estar en otro lugar que no sea en la orografía descrita, duros pescadores al igual que en diferentes costas pero con el suave deje canario que sabe amortiguar las callosidades de las manos y las arrugas labradas con el golpear de los abundantes vientos alisios, siempre amables, ofreciendo fresco pescado en muchos casos. La vida de la mayoría de los isleños es sencilla, la amabilidad es un rasgo generalizador a pesar, en muchos casos, del sufrimiento bien por la escasez del trabajo o por la dureza del mismo. Y, mientras vamos conociendo a estas gentes, nos enteramos de la existencia de Carmela, gran amiga de la protagonista, aunque después de leer unas pocas páginas, parece que también compartimos con ella confidencias. Es el nudo de la novela, un alegato contra los malos tratos dentro del matrimonio, descritos en algunos momentos con gran crudeza, salpicados con conversaciones de apariencia más fútil pero inquietantes porque son el preludio de agresiones físicas que en algunas mentalidades machistas, entienden, que pueden formar parte del matrimonio, como de manera secular, apoyado en leyes, en la sociedad autoritaria y compartimentada en clases, a la mujer se le viene considerando el último eslabón de la cadena, obligada a soportar vejaciones sutiles o explícitas.

Que este buen libro ayude a superar esta lacra.

Marijo Biurrun , Bilbo, 23/04/2011

La niña del tintero

2011-04-23T10:20:00.001+02:00

Hoy me pongo enfadada al ver la vieja foto.
No soy yo, digo, no soy yo la de la falda a tablas,
la del pelo corto con ojos asustados.
La niña de la mesa con pluma y con tintero

No, no soy yo la de Atlas, con países lejanos,
yo sólo tenía el mapa de mis manos,
que a veces me leía la niña gitana.
Me da pena verla, os lo digo,
no entiendo las nostalgias, las viejas añoranzas
por tiempos, por libros problemáticos;
aquellos enunciados que yo no comprendía:
La distancia entre trenes, los espacios…
El tren se coge al vuelo, yo pensaba,
se sube uno como el que va al recreo,
¡qué importa lo que tarde!
Nadie me explicó, a qué velocidad se cruza una ilusión;
en qué kilómetro se olvida a un viejo amor.

La pluma hacia el hombro, que saca buena letra.
Y el borrón? Siempre había un borrón que nunca se secaba,
que lo hacía el diablo,
sobre las blancas hojas que a veces se torcían,
en aquellos años de rosarios y mantillas.
Fulanita… la hija de… ¡qué vergüenza!

A veces, sólo a veces, la niña de la foto

derramaba la tinta en el secante;
lo doblaba, y al abrirlo
veía sus formas y soñaba con ellas.
Un pájaro libre, un país, abierto y divertido.

Pero llegó el bolígrafo, así, como de un viaje
de renglones fantásticos;
La tinta duraba para escribir cien, doscientas veces
“volveré a” “hablaré con”, sin el no por delante;
No como aquéllos castigos sin sentido,
que sólo me sirvieron para darme buena letra.

Había de colores; verdes, rojos.
se podía subrayar, garabatear,
y ya sólo se untaba el cuchillo en la cocina.
Aquello fue un avance, y para mí fue como un milagro;
Ya no se rompería, al caerse, la punta de la pluma;
ya no habría más tachaduras, lamparones,
que no pudieran lavarse y secarse al sol.

El viejo tintero y el bolígrafo,
me hicieron odiar y amar, la escritura, al mismo tiempo.

Begoña Iribarren, Bilbo, 23/04/2011

Bajó un día la esperanza

2011-04-21T17:25:00.009+02:00

Bajó un día la esperanza a la orilla del río,
buscando un respiro carente de congojas.
Esperaba ver una botella con un mensaje enamorado,
un madero, que mecieran las aguas, en su cuna romántica.

Bajo un día la esperanza en la noche cerrada,
buscando un mendigo de ojos temblorosos
sin nombre y apellido en la memoria,
que le cantara una nana de labios olvidados.

Esperaba un sigilo, una intriga cómplice,
un eco sabio y cantarín,
un resquicio de algo donde apoyarse un rato.

Sólo estaban las aguas
con sus reflejos de farolas como puntos suspensivos.
Esperaba encontrar un roce
sacudido de una vieja chaqueta,
un beso escapado de algún abrazo huidizo,
una sonrisa en busca y captura.

Esperaba la esperanza el regocijo
como una niña espera su muñeca
o un anciano la cometa del sol.

Pero allí no había nada

quizás acaso, alguna triste despedida.
Una piedra, una cuerda,
de algún suicida rajado y temeroso;
una herida de hilvanes descosidos,
una ausencia viva en las entrañas,
gaviotas peligrosamente unidas.

Allí no había nada que oliera a primavera,
sólo estaba la niebla cubriendo los vacíos,
sólo estaban las ondas desahuciadas del mar,
sólo estaba la pena, triste y sola,
aguardando su abrazo,
sólo estaba la angustia a golpe de teléfono
llamándola insistente,
sólo estaba el coro mudo de los desesperados,
los abandonados, los pobres, clamando su nombre.

Bajó, bajó un día la esperanza, a la orilla del río,
a cantar a sus aguas.

Begoña Iribarren, Bilbo - 21/04/2010

Taller de crítica literaria - 2 de Mayo 2011

2011-04-17T20:02:00.006+02:00

SOBREVIVIR EN TIEMPOS DE GUERRA

Título: El tiempo entre costuras, junio 2009
Autora: María Dueñas
Edición: Planeta

Crítica de Eduardo Medina

La trama es pura vorágine desde el comienzo hasta el final, llena de interés y sorpresas.

Una chica de condición sencilla, que no conoce a su padre, vive en Madrid con su madre (soltera), que se gana la vida trabajando en un taller de costura; con novio y planes para casarse, se enamora perdidamente de un hombre arrollador que trastoca su vida. Visto y no visto, rompe con el novio y deja a su madre para irse a vivir con él. El padre de la chica, ante la inminencia del estallido de la guerra civil y temiendo por su vida, cita a la mujer, a la que abandonó, y a la hija, a la que no conoce, para entregarle a esa hija una fortuna en joyas y dinero. Este es el arranque de la historia que ha urdido la autora en la que a un ritmo vertiginoso la protagonista se va a ver implicada en un torbellino de hechos con el trasfondo de la guerra civil, las acciones de sumo riesgo de los servicios de inteligencia, el glamour de la alta costura que viste a las damas de la alta sociedad.

Los personajes, una mezcla incesante de personas reales e imaginarias: Beigbeder, Serrano Suñer, Rosalinda, militares señalados del Alzamiento… de un lado; del otro: Ramón Arribas / Candelaria y Jamila / el comisario, don Claudio / Marcus Logan, el espía británico / Manuel da Silva, el empresario portugués / Félix Aranda, el vecino muy raro lleno de recursos / … dan lugar a un flujo magistral de diálogos. No sería exagerado decir que más de la mitad de la novela avanza con el impulso de los diálogos, un fluir incesante, revelador de la enorme complejidad de las vidas que se entrecruzan, con la política, los negocios, las tramas de los servicios secretos, como telón de fondo. Diálogos que la autora maneja con pleno acierto, que hacen muy amena la lectura.

En el epílogo la autora desvela: “ésta fue mi historia”, la Sira de la novela es ella misma; trabajó para el servicio secreto y se reconoce como una virtuosa del doble juego; tuvo su propio taller de costura, y la fama del mismo le blindó de cualquier sorpresa, una tapadera eficaz para esconder el turbio manejo de la información reservada.

Eduardo Medina (abril 2011)

Crítica de Petra-Jesús Blanco Rubio

Me acuso de haber buceado en Internet otras críticas al libro más leído en España durante el año 2010 antes de escribir la mía. Y me ha sorprendido el que mucha gente, posiblemente muy intelectual, se negaba a leerlo al pensar que se trataba de un “libro de mujeres” o más bien “un libro de marujas”, dado el título.

No entiendo qué puede ser “un libro de mujeres”. Y yo, que no voy por la vida haciendo alarde de feminismo, me siento totalmente frustrada cuando nuestra sociedad califica así una obra en la que la protagonista es una mujer que escribe su historia y que se desenvuelve en el mundo de la moda de alta costura.

Lo más curioso es que este libro en el que aparecen marujas de la alta sociedad llenas de glamour, ha sido escrito por una mujer. Una mujer que no tiene nada de maruja, que es catedrática de Universidad, con un currículo brillante, capaz de bucear en el mundo de la costura que ignoraba, y en el de la historia sumergida del espionaje durante la guerra civil y años posteriores. Si este trabajo lo hubiera hecho un hombre, se consideraría un gran escritor capaz de hacer verosímil un mundo para él desconocido.

María Dueñas lo es. Ha escrito una novela que comienza como un dramón y, a medida que avanza va girando hacia la novela costumbrista, documental, sicológica y negra, que se va convirtiendo en trepidante, llena de suspense en el capítulo del tren de Portugal.

La situación de la aventura en un lugar tan oportuno como el Protectorado de Marruecos en los momentos del Alzamiento, hace que se vea la guerra civil con una perspectiva más técnica, con menos sangre que si hubiera abordado el tema descarnado de la situación de España en la península. Dice la autora que los hechos novelados están ubicados en contextos rigurosamente históricos; incluso el personaje entrañable de Rosalinda Fox, que podía parecer ficticio, corresponde a una dama británica de grandes méritos en el servicio secreto del Reino Unido; lo mismo que su pareja el coronel Beigbeder y otro muchos que también tuvieron que ver en la historia del momento. Descritos todos ellos con la misma minuciosidad sicológica dedicada a la matutera Candelaria, el incomprendido Félix o la deliciosa Jamila.

Por supuesto que la trama de la novela es totalmente imaginativa, con un esquema circular en el que personajes cómo el de Don Gonzalo Alvarado, doña Manuela, e incluso el novio Ignacio, que pasa de funcionario cuitado a policía secreta del franquismo, cierran la historia con un broche coherente.

No le ha sido difícil a la escritora sumergirse en el mundo de la burguesía franquista formada por altos funcionarios, militares alemanes, oportunistas y cuerpo diplomático: existe mucha documentación al respecto y las hemerotecas dan buena cuenta de los eventos donde se cocían los asuntos más turbios. No así cuando se mete en el intrincado mundo de la moda donde tiene lagunas curiosas.

Yo que soy maruja y costurera no acierto a comprender que se tenga que hacer a mano, sin la inevitable máquina de coser, cualquier prenda y considero imposible que con tantísima artesanía, Sira Quiroga pudiera cumplir con la demanda en los plazos exigidos.

Me he sonreído alguna vez ante soluciones mágicas y otras anacrónicas que necesariamente tienen que ser posteriores a las fechas entre las que se desarrolla la trama y que se le han escapado a la autora, bastante más joven que yo, como mencionar que los teléfonos pudieran estar “pinchados” cuando en aquella época, con las centralitas telefónicas, todos lo estaban; o cuando la modista de moda entraba impunemente en los exclusivos salones del Club Embassy sin ser acompañada por un caballero una y otra vez- en los años 40- y sin ser calificada de buscona.

Sin ser una obra maestra, es magnífica. Supongo que no entraba en los intereses de Dueñas convertir su libro en un alegato a la capacidad de toda mujer para sobrevivir a pesar de que la vida la coloque ante las dificultades más arduas, pero lo consigue. Para las mujeres esto no supone ninguna novedad. Creo que lo hubiera conseguido con cien páginas menos, aunque está tan agradablemente escrito, que la lectura de “El tiempo entre costuras” no resulta larga, pese al peso del libro.

Petra Jesús Blanco Rubio, Bilbao , 2-5.2011

Celebración del día internacional del libro

2011-04-10T17:44:00.000+02:00

Taller de crítica literaria - 4 de Abril 2011

2011-04-03T11:40:00.002+02:00

ADÁN Y EVA, un relato mágico lleno de poesía

Título: El infinito en la palma de la mano

Autora: Gioconda Belli

Edición: Seix Barral, 2008

Premio Biblioteca Breve de 2008

Crítica de Eduardo Medina

Gioconda Belli desvela en una nota al comienzo del libro que: sin ser religiosa, la lectura, en varios libros arcaicos, de la historia de Adán y Eva y sus hijos, le movió a imaginar cómo pudo ser la historia de esos primeros seres humanos. Ésta es pues una ficción basada en las muchas ficciones, interpretaciones y reinterpretaciones, que alrededor de nuestro origen ha tejido la humanidad desde tiempos inmemoriales.

De este relato destacaría, en primer lugar, la sencillez y el verismo al describir las enormes dificultades que enfrentaron aquellos primeros seres para vivir, después de ser expulsados del Paraíso; sin saber a qué atenerse en su relación con Dios, el tener que matar a otros seres para sobrevivir, la pérdida de la inocencia, la lucha entre el bien y el mal que anida en nosotros… Lo que hoy sabemos de la condición humana y sus pasiones le permite a la autora recapacitar sobre los conflictos que debieron afrontar aquellos seres para sobrevivir, y en su relación mutua. Un libro que, además de entretener, hace pensar en las enormes dificultades que encierra la vida; las de entonces y las de siempre.

La historia de Adán y Eva narrada en el Génesis, asumida por las religiones monoteístas para explicar la Creación, el pecado original y la expulsión del Paraíso, la relación del ser humano con su Creador, y la salvación; desautorizada por los descubrimientos de la Paleontología y la teoría evolutiva de las especies, hace tremendamente arduo el desafío de escribir un libro sobre los orígenes de la humanidad.

Neguri, 3 de abril de 2011

Crítica de Petra Jesús Blanco

Encontrarse con un libro de tema conocido y poderse recrear en la belleza del lenguaje sencillo y poético, a la par que profundo, no deja de ser un lujo. Y una sorpresa además, encontrarse con una interpretación del mito principal de nuestra cultura escrito al margen de la religión judía.

En ésta, Dios, un Dios todopoderoso y justiciero, coloca en el Paraíso a una pareja de humanos, Adán y Eva, a los que hubiera dejado disfrutar del jardín eternamente al precio de no comer la fruta prohibida. La serpiente de la Biblia, enemiga de Dios y del humano, utiliza la seducción para que Adán y Eva coman y sean expulsados del Paraíso.

Gioconda Belli, en su libro “El infinito en la palma de la mano” da una visión en la que no aparece el pecado con la negrura religiosa; es más: ni siquiera aparece la transgresión como pecado. Dios crea a la primera pareja no solamente

sabiendo que comerían sino esperando que lo hicieran porque en ello conseguirían su plenitud humana, mucho más enriquecedora fuera del Paraíso que en la armonía sin emociones que les esperaba dentro.

La primera novedad nos la presenta la autora al narrar la creación de Eva, extrayendo del interior de Adán “la criatura íntima que hasta entonces habitara su interior”, olvidando la vulgaridad bíblica de la costilla y considerando a la mujer como un todo igual al del varón. Un todo mucho más sutil que Adán, incapaz éste de sentir la necesidad del conocimiento, que a él no le hacía falta, satisfecho como estaba con la hermosa realidad que le rodeaba ,y sin tener curiosidad por averiguar sus razones.

Adán es un tipo razonable y cumplidor de la ley por lo que prefiere que sea Eva la que se responsabilice de saltársela, aunque la secunde, un paso por detrás siempre, en todas sus iniciativas. Eva es la que parlamenta con la serpiente, que aquí no es el demonio sino un embajador de Elokim, o el mismo Elokim, que está deseando conceder a los humanos la libertad de escoger que va pareja con el conocimiento. No quería Dios ser el exclusivo creador del ser humano; necesitaba que él mismo se involucrara en su evolución, que fuera, en parte hacedor y responsable de su propio destino. Podía fácilmente haber creado a Adán y Eva fuera del Paraíso; en este caso hubieran carecido de su referencia y no hubieren sentido la necesidad de reconquistarlo. En Esta obra, ni a Adán ni a Eva les preocupa demasiado su propia muerte ni el trabajo,- la gran maldición-, ni siquiera el dolor, porque descubren que su vida y la de sus descendientes tiene una razón de ser: generar la Historia de la Humanidad que deriva en la búsqueda del Paraíso perdido donde se encuentra la Sabiduría.

Mientras que la Biblia hace hincapié en la gravedad del pecado de Eva, a la que castiga con el dolor físico y la sumisión al varón; lo mismo que confiere un carácter pecaminoso al cuerpo, que descubren como consecuencia de la desobediencia, Gioconda Belli, penetra en la belleza espiritual del sexo y la búsqueda del otro como complemento de cada uno, con suma delicadeza y belleza literaria.

No podían faltar la aparición del amor y los celos por una mujer, que fueron- y no los celos divinos precisamente-, los que originaron la muerte de Abel, no premeditada como en el Génesis, si bien igualmente trágica. No es la envidia ruin sino el amor la causa de la primera muerte, lo que hace más próximos el Bien y el Mal, muchas veces ambas caras de la misma moneda.

Se convierte este libro en un canto a la especie humana, a su lucha por el conocimiento, por la posibilidad de elegir entre los principios y la necesidad, tan bien expresado en la escena en la que se plantea la posibilidad de matar para sobrevivir: ”Si comer esta fruta nos ha traído este castigo, ¿qué crees que sucederá si matamos para comer?’”. Como buen mito, la historia de Gioconda Belli, es ingenua e incluye en poco tiempo acontecimientos que en la teoría evolucionista se consiguieron tras milenios como el vestido, el fuego, la agricultura, la cerámica, la pintura e incluso el sentido de paternidad, o el rechazo al incesto, que tuvo que ser necesario dadas las circunstancias.

Esta nueva versión del Génesis está llena de esperanza y no de maldición: la Humanidad es responsable de su historia tanto a nivel global, evolucionando hacia la consecución del Paraíso como a nivel particular, obligándonos a luchar por la felicidad, que viene a ser lo mismo.

Petra-Jesús Blanco Bilbao 2-4-2011

Samurai

2011-03-22T09:52:00.000+01:00

Impasible espera el samurai
el momento de hacerse el harakiri
por lealtad a su pueblo,
enfriando reactores nucleares
envuelto en blanca coraza protectora
en lugar
de empuñar con fuerza la katana
sujeta por el obi a la cintura.

Esta vez no hubo combate
con adversario altivo
ni ayuno previo al lance
ni reto
ni rito.

El enemigo llegó poderoso
arrasando
como la ola de Kanagawa
viva y voraz,
sembrando de cadáveres inocentes
el campo de batalla,
abriendo en canal al Fujiyama
convertido en cubos de cemento
con el vientre lleno de lava letal,
que se diluye en el aire
y deja
sin flores
los cerezos.

Petra-Jesús Bilbao 18/03/2011- Mi homenaje a los japoneses que se están jugando la vida por salvar la Central Nuclear de Fukushima.

Celebración del día de la poesía

2011-03-21T07:45:00.000+01:00

Presentación del libro "Crónica de una violación legalizada "

2011-03-15T07:32:00.000+01:00

Conmemoración del día de la mujer- Teatro "Lisístrata"

2011-03-05T11:45:00.000+01:00

Taller de crítica literaria- 7 de Marzo 2011

2011-02-27T14:38:00.000+01:00

La ruta de la vida y el amor - Ricardo Fuentes Gomez

2011-02-19T21:33:00.001+01:00

Poemario "La ruta de la vida y el amor"
Día: 3 de Marzo a las 19,30
Lugar: Bidebarrieta
Rapsodas: Iñaki Urrutia , acompañado por dos guitarristas.

Aun cuando se pare mi camino, la ruta continúa
Para que otras prolonguen su caminar,
Y yo sea el que se acune en otro nido.
La ruta de la vida no se detiene, ni tiene final.

Ricardo Fuentes Gómez

Exposición de Exlibris - Roberto López San José

2011-02-19T21:23:00.001+01:00

El próximo 25 de febrero, viernes, a las 7 de la tarde se inaugura en la Torre de Ariz de Basauri una exposición-muestra de mis últimos exlibris realizados. Esta actividad que vengo realizando desde hace ya unos años fue la que destapó mi vocación de escritor.

La necesidad de aprender el oficio me acercó a la Asociación Escribe-Lee. Es por ello que me gustaría que los socios y talleristas de la asociación, muchos de vosotros ya me conocéis, me acompañéis ese día para agradeceros todo lo que me habéis enseñado durante estos dos últimos años y convertir la inauguración en una fiesta.

Un abrazo para todos.

Roberto.

María se duerme

2011-02-07T15:17:00.000+01:00

María tiene una risa ausente de niña vieja,

una lágrima fija afincada en un ojo

y un sueño despierto.

Lleva una toquilla como una telaraña
y una falda con flecos de penas,
de años y fatigas hasta los tobillos.
A veces le crece, se alarga, se estira,
tela negra que muerde los suelos.

María sospecha;

le teme a Diciembre, Enero y Febrero;

al cuchillo helado del frío de invierno,

y cierra los ojos y duerme, supongo…

Cuando esto sucede, baila la cabeza,

danza el blanco moño

y mece recuerdos vestidos de olvidos.

¡Escucha María!
¡Despierta las ansias que ya es primavera!.
¿No oyes el latido? ¿el pulso del campo?
El viento trae flores
y coloca rosas
en las cunas de la aldea.

¡No llores mujer! ¡que no son agujas!

te pinchan las yerbas en la romería.

No tiembles por Dios, que no pasa nada,

no son batas blancas, ni azules, ni verdes:

son tus bellos prados, tu cielo azulado,

tu sol de Castilla.

No vendrán sirenas a ponerte un llanto,

ni un suspiro herido de espiga vencida.

Tranquila María, que llega el verano
a devolverte la risa envuelta en agostos.

¡No cierres los ojos! ¡no temas las luces!
¡que son las estrellas!

Begoña Iribarren Bilbao 4-02-2011

La Flor del Norte de Espido Freire

2011-02-05T17:42:00.000+01:00

Me resulta sugestivo el tema de Cristina de Noruega y he leído "La flor del Norte" pese a que no soy devota de Espido Freire, a la que conozco desde que comenzó su andadura literaria. Sus primeros libros me parecen pretenciosos y no creo que se merecieran los galardones recibidos.

Comencé a leer "La flor del Norte" con reticencia.

Conocía la historia de la princesa que llega a Castilla para casarse con un Alfonso X, que debía de haber repudiado a su esposa Violante por estéril. Pero en aquellos tiempos, las cosas de palacio iban mucho más despacio de lo previsto y cuando Cristina llega a la corte castellana se encuentra con que no va a ser reina sino esposa de un segundón, porque Violante ha sido madre ya.

Es curioso que este detalle, a mi entender fundamental en la historia, lo roza imperceptiblemente el libro. Quiero creer que, en su documentación- que no dudo ha sido exhaustiva-, ha descubierto la autora que tiene más de leyenda que de realidad. Dejémoslo así.

La novela está escrita en una primera persona doliente y añorante de su patria y de su familia, lo que sirve para hacer un recorrido de la historia de Noruega desde la perspectiva de una mujer.

Pocas veces se ha escrito la historia desde la visión femenina, mucho más profunda que la habitual masculina, con una minuciosidad doméstica y sutil que llega a analizar situaciones y personajes opinando sobre ellos.

Está tan identificada la autora con su protagonista que, en ningún momento hace valoraciones desde aquí y desde ahora sino desde la visión que hubiera podido alcanzar una mujer del siglo XIII, con un lenguaje bellísimo adaptado a la época, sin caer en un medievalismo arcaico.

Es tan corta la vida de Cristina y tan poco lo que conocemos de ella que cualquier novelista puede jugar con su historia. Espido Freire lo hace con un final inesperado.

He disfrutado mucho con esta lectura.

No he encontrado a la princesa noruega enterrada en Covarrubias. He encontrado una escritora como la copa de un pino, en plena madurez.

P J Blanco Rubio Bilbao, 4, 2, 2011

Entrevista al actor Iñaki Urrutia Zarza

2011-01-25T16:20:00.000+01:00

ENTREVISTA AL ACTOR IÑAKI URRUTIA ZARZA
Por Marbella García y Begoña Iribarren

IÑAKI URRUTIA ZARZA. Hemos tenido la oportunidad que nos ha dado la Asociación Literaria “Escribe-Lee”, de poder entrevistar a este actor, rapsoda, director y profesor que nació en Deusto, el 1 de Agosto de 1963, y que ya siendo muy niño participaba en funciones teatrales como cantante y actor; no obstante, nos dice, no fue hasta más tarde, a la edad de dieciocho años, cuando supe que quería ser actor profesional, mientras interpretaba una obra musical. Fue allí por primera vez, en un escenario que siempre recordaré, donde quedé atrapado definitivamente por el hechizo del teatro.

M ¿”Qué es “Versos Presos”?

I “Versos Presos” es un homenaje teatral a un gran poeta que padeció la mayor de las miserias y la más injusta de las vidas, que se llamó Miguel Hernández.

B ¿Cómo valorarías a este poeta dentro de su generación?

I De Miguel Hernández hay diferentes teorías, pero yo comulgo con los que le asocian con la generación del veintisiete, aunque tuvo el inconveniente de ser demasiado joven y la enorme desgracia de no poder desarrollarse como escritor y demostrar al mundo todo su potencial y hasta donde era capaz de llegar.

Aún con todo, es uno de los diez poetas más grandes que ha habido en lengua hispana.

M ¿Tendría cabida en los tiempos actuales?

I Yo creo que tiene cabida a pesar de que, hoy en día, la poesía es algo minoritario y como todas las artes se encuentra ahora misma sumergida en una búsqueda de nuevas fórmulas, con las que es muy difícil despuntar, pero mi experiencia me confirma que en todas las ocasiones que he tenido de mostrar su poesía al público, ésta sigue llegando con la misma fuerza de entonces, incluso a la gente joven.

B ¿Podrías decirnos, cuales han sido las principales dificultades a las que te has enfrentado, si es que las ha habido?

I Me he encontrado con las dificultades propias de un proyecto teatral, empezando por la memorización de los textos, que en el caso de la poesía de Miguel Hernández, se trata de algo complejo y me llevó muchas horas, luego otra dificultad importante fue que ya desde el principio me planteé la idea de hacer un espectáculo no solamente para amantes de la poesía, sino para el público en general. Entonces me cuestioné la necesidad de una serie de aditamentos que hicieran más fácil la comprensión de los textos y subrayaran algunas emociones: Por ejemplo, la creación de videos de animación hechos a mano y que ilustraron algunos de los poemas, labor que realizó Kote Camacho.

La inclusión también de música e incluso de algunos poemas cantados, que habían sido anteriormente versionados por diferentes intérpretes. La participación de una coral para reforzar algunas de las apuestas musicales y también para la creación de ambientes sonoros en determinados momentos.

Todo esto hacía muy difícil la realización de los ensayos, que se tuvieron que llevar a cabo de manera compartimentada, mientras yo me iba imaginando como quedaría el conjunto, cosa que no pude ver hasta el mismo día del estreno.

M ¿Podrías decirnos donde ha tenido mejor acogida la obra?

I Aunque ha tenido buena acogida en todos aquellos lugares donde ha sido estrenada, ha sido en Bilbao especialmente, en el Teatro Campos. El día de la representación era exactamente el día del centenario, el treinta de Octubre, fecha en que nació Miguel Hernández.

B ¿Serías capaz de representar un personaje que no tuviera nada que ver contigo?

I No. Sólo lo haría si el mensaje final estuviera de acuerdo con mis convicciones.

Te explico; podría ser un maltratador, si se tratara de una denuncia hacia los malos tratos, y así con todos los personajes que fueran en contra de los derechos humanos.

M ¿Crees que el arte es algo genético?

I Creo que tiene parte, pero luego también tiene mucha parte educacional, hay personas que nacen con grandes cualidades y que la vida les ha llevado por derroteros en los cuales no han podido desarrollar, ni manifestar su arte. Están también los que nacen con menos aptitudes y llegan a ser grandes artistas porque su entorno ha sido favorable.

B ¿Qué personaje te gustaría interpretar?

I Tengo dos, uno de ellos sería el diablo, que me parece un ser vilipendiado y tiene una enorme complejidad.

El otro sería un vampiro. Me gustaría trabajar la lucha interna entre el deseo de no matar y la necesidad de tener que hacerlo para sobrevivir.

M ¿Se puede ser actor sin salir del País Vasco?

I. Se puede perfectamente.

B ¿Qué pregunta es la que nunca te hubiera gustado que te hiciéramos?

I A cual de las dos prefiero.

Se levanta y nos sonríe; ambas hemos tenido la sensación de estar no sólo con el actor, sino con el hombre. Iñaki mira de frente y dice la verdad y es, ante todo y sobre todo, honesto. ¡Gracias Iñaki!.

Marbella García / Begoña Iribarren, en Bilbao, 25-01-2011

Presentación Decires Nº 29

2011-01-19T20:29:00.002+01:00

Taller de crítica literaria febrero

2011-01-19T20:27:00.002+01:00

Taller de crítica literaria

2011-01-08T09:21:00.002+01:00

Zorionak eta Urte Berri On !

2010-12-24T09:18:00.004+01:00

Versión 2010 del cuento del Olentzero

Parecía que Mari quería pasear. Para ello había tendido un hermoso manto blanco por todo el monte.

Mari era la dueña de los vientos y de la nieve, del agua y las tormentas. Vivía en su cueva del Amboto, sin apenas salir a tomar el aire. Cuando lo hacía, con sus andares de diosa, apenas rozaba el suelo con los pies.

A su paso nacían las margaritas en primavera, las lagartijas se estiraban al sol en verano o amarilleaban las hojas en otoño.

Pero a Mari le gustaba sobre todo el invierno para calentarse en su cueva mientras hilaba con hilos de oro una tela interminable.

Aquella tarde estaba contenta. Pensaba danzar descalza mientras los copos de nieve caían a su alrededor.Desde la cima de su monte sagrado, había contemplado toda Euskal Herría. Porque Mari tenía ojos mágicos y su mirada atravesaba los bosques y los valles. No podía perder el tiempo. El otoño estaba muy avanzado y las horas de luz eran muy pocas.

Se quedó un poco extrañada al comprobar que alguien se le había adelantado en el paseo.

- Será un rebaño de ciervos, pensó. Son muchas las huellas que van en la misma dirección.

Y decidió averiguar hacia dónde se dirigían .

En un claro del bosque había un caserío muy pequeño. Era un caserío de olentzeros. Allí terminaban las huellas.

Mari se quedó asombrada al ver un grupo enorme de galtzagorris asomados a la ventana sin hacer nada de ruido.

- ¿Qué ocurre?, preguntó Mari.
- Que está naciendo un niño, le contestaron los galtzagorris. Y cómo se ha puesto a nevar de esta manera, no ha sido posible buscar una comadrona para que ayude al ama a tener su bebé. El aita está solo con ella.
- Bueno, pensó Mari, el aita se las apañará.

Pero le entró un poco de remordimiento por haber organizado aquella nevada tan enorme que dejaba aislados a los caseríos del monte.

En aquel momento se oyó un llanto muy fuerte de recién nacido y todos los galtzagorris se pusieron a aplaudir.
Mari llamó a la puerta y salió el aita con su niño envuelto en una mantita.

-¡Biotza!, dijo Mari llena de ternura. Y cogió al niño en sus brazos.

Ama se había puesto muy malita y Mari les dijo a los galtzagorris que fueran corriendo a buscar a las lamias que debían andar cerca.
Las lamias llegaron enseguida y se pusieron a ayudar en la casa mientras que los galtzagorris se fueron a ordeñar la vaca y echar comida a las gallinas.
Ama y aita no sabían cómo agradecerles todo lo que estaban haciendo por ellos.

Les dijeron:
-¿Podéis ser los padrinos de nuestro niño aunque seáis mágicos?
-¡Claro que sí!, contestaron todos.

Y pensaron:
-Entonces le tenemos que hacer un buen regalo. Las lamias, acostumbradas al agua, decidieron encargarse de lavarle los pañales…
Los galtzagorris, que eran muy mañosos, le trajeron muchos juguetes.

Y Mari… ¿Qué le regalaría Mari?

Como era la diosa del día y de la noche, decidió que, a partir de ese momento, le iba a regalar a su ahijado un poquito más de luz cada tarde.

A partir de entonces, cada 24 de diciembre se reunían con la familia todos los padrinos y madrinas del pequeño Olentzero. Cada uno traía su regalo. Mari venía con sus minutitos de luz, que había ido recogiendo desde el día de San Juan.

Los galtzagorris le traían un regalo cada uno. Y como eran muchos, Olentzero tenía un juguete nuevo para cada día .

Al cabo de unos años había tantísimos juguetes en la casa que ya no podía entrar nadie.Hasta que aita se enfadó porque ya no le cabía ni una aguja en el pajar ni en la despensa ni en el trastero.Decidió entonces que había que quemar los juguetes viejos para poder disfrutar de los nuevos. Hicieron una hoguera muy grande con todos los juguetes y todos se pusieron a bailar a su alrededor.Como era carbonero y los juguetes eran de madera, luego vendía el carbón que resultaba de la hoguera.

Y todos los años igual. Pasaron cientos de inviernos.

Olentzero ya se había independizado de sus aitas y hacía carbón por su cuenta.
Un cumpleaños se atrevió a decirles a los galtzagorris:
- ¿No os habéis fijado en que ya soy un poco mayor para que me sigáis regalando juguetes?
- ¿Ya no nos quieres?
- Claro que os quiero, pero hace mucho tiempo que he dejado de ser niño.
Como los galtzagorris no envejecen, no se habían dado cuenta de lo crecido que estaba, con barba y todo.

- ¿Y qué vamos a hacer ahora con tantos cachivaches?
Dijo Mari, entonces:
-Vosotros podéis seguir haciendo juguetes. Olentzero y yo se los vamos a llevar a los niños y las niñas todos los 24 de diciembre para seguir celebrando esta fiesta tan bonita. Le voy a dar poderes mágicos a él también.

Entonces los galtzagorris fueron metiendo en el saco de Olentzero todos los juguetes.

Como Mari había hecho un sortilegio, el saco nunca parecía lleno por muchos paquetes que le metieran y Olentzero podía llevar tantos juguetes como los niños le pidieran en sus cartas.

-¡Bien!, gritaron los galtzagorris. Y seguimos haciendo la hoguera con los juguetes viejos.

- ¡Ah! No, dijo Mari. Los tiempos no están para despilfarros. Solamente con los que están estropeados. Los juguetes que nos gustan no envejecen jamás.
- Es cierto, dijo Olentzero. A pesar de mis canas, todavía me acuesto con mi primer peluche.

Mari sonrió complacida. Su ahijado Olentzero era un niño a pesar de tener más de mil años.
Y se fue a su cueva del Amboto a seguir tejiendo su interminable tela de oro.

21 diciembre 2010- PJ Blanco Rubio

Irakurketa Txokoa: Txani Rodríguez

2010-12-12T20:02:00.004+01:00

IRAKURKETA TXOKOA: TXANI RODRÍGUEZ

Datorren ostegunean, abenduak 16, Bizkaiko Foru Liburutegiaren Hitzaldi
Aretoan eta arratsaldeko19:00etan, Txani Rodríguez idazlea egongo da
Irakurketa Txokoan eta "La narrativa en el siglo XXI" gaiari buruz hitz
egingo du.

Moderatzailea Jöel López Astorkiza izango da.

Etorriko zaretelakoan.

Hizkuntza: gaztelania.

Txani Rodríguez

IRAKURKETA TXOKOA: TXANI RODRÍGUEZ

El próximo jueves, 16 de diciembre, en la Sala de Conferencias de la
Biblioteca Foral de Bizkaia y a las 19:00 de la tarde, tendrá lugar el Club
de Lectura con la escritora Txani Rodríguez, que hablará sobre el tema "La
narrativa en el siglo XXI".
El moderador será Jöel López Astorkiza.

Idioma: castellano.

Taller de crítica literaria - lunes 13 Diciembre

2010-12-12T19:53:00.000+01:00

Decires Nº 28

2010-11-07T20:39:00.006+01:00

Actividades asociación escribe-lee noviembre 2010

2010-10-31T00:21:00.010+02:00

Taller de Crítica literaria (entrada libre y gratuita)
“El príncipe destronado” de Miguel Delibes
Día 8, lunes, 19h. –Salón de Actos- Centro Cívico de Bidarte (Deusto)

QUINCENA CULTURAL EN EL CENTRO CÍVICO DE DEUSTO

Teatro: Grupo de Teatro de la Asociación Diz-Diz de Mungia
Día 12, viernes, 19:30H-Salón de Actos del Centro Cívico de Bidarte

Taller de declamación abierto y gratuito: a cargo del actor Iñaki Urrutia
Día 16, martes, 19h. Sala Polivalente del Centro Cívico de Bidarte

Recital poético con acompañamiento musical: DECIRES 28
Día 17, miércoles, 19h.-Salón de actos del Centro Cívico de Bidarte

Silencio

2010-10-24T12:15:00.002+02:00

Escribir con silencios. ¿Quién tiene esa varita mágica? En la vida sí, si se escribe muchas veces con silencios.

Anoche mismo, Luisa le dijo “no” con un silencio y la mirada prendida en la peli de la tele, cuando Pedro le dijo ¿vienes?

Con un silencio le contestó su hermana Irene cuando, en una de sus llamadas periódicas le insinuó, cuánto le gustaría visitar con Pedro, Santillana, su lugar de origen, revivir los recuerdos comunes de la infancia y juventud. Todo lo que dijo Irene fue que aquello era el pasado y había que vivir el presente.

Lo que dijo sin decir es que no los quería en su casa. Lo que dijo aunque no lo pronunciara, era que por teléfono vale, y basta. Se interesa, aparentemente, por los sobrinos.

Luisa sabe que Irene no la escucha, porque no le dice lo que quiere oír “los problemas de Lita con su pareja. La pelea de Peru con el alcohol…” Cotilleos, eso pregunta sin preguntar, contándole los problemas similares de los vecinos, pero Luisa no pica y calla.

Silencios, hubo demasiados silencios cuando murió la abuela y llegó la hora del reparto.

Silencios que aun no se han roto, que forman barreras invisibles, insalvables, que solo las palabras, algunas palabras podrían vencer.

Silencio. Cuando su amiga Esther estrenó el domingo pasado ese traje verde que le sentaba de maravilla, y ella calló, no le dijo nada, mientras la envidia clamaba por su mirada. Lo reconoce, se arrepiente pero, no encuentra las palabras con que corregir el silencio.

Carmina Zamora 24-10-2010

Segundo Festival de las Letras - Gutun Zuria II

2010-10-19T19:28:00.004+02:00

Se trata de unas jornadas que se han celebrado en el Auditorio de la “remozada” Alhondiga de Bilbao, entre los días 7 al 10 de octubre, ambos días incluidos. El tema ha sido: Bilbao, las ciudades y sus escritores. Lo han llamado Festival de las Letras/ Gutun Zuria II.

Han participado escritores locales y otros alóctonos. Entre aquellos, han estado, Jon Arretxe,Txuma Murugarren y Karmele Jaio, moderados por el profesor Jon Kortazar. En la segunda parte del día estuvieron: Abraham B. Yehoshúa y Nuria Barros.

El viernes 8, estuvo David Trueba, entrevistado por la periodista Silvia Intxaurrondo. La segunda parte de la tarde estuvo la escritora mexicana Elena Poniatowska la cual fue entrevistada por el periodista José Andrés Rojo.

El sábado estuvieron los escritores, Juan Bas, Pedro Ugarte y Yolanda Arrieta quienes fueron presentados por Iñaki Mendizábal. En la segunda parte del día, estuvo el escritor, cineasta, dramaturgo y guionista, Hanif Kureishi, el cual fue entrevistado por el periodista Antonio Lozano.

El domingo y último día, estuvieron los escritores, Miguel Gonzalez San Martin, Juan Infante y Anjel Lertxundi, los cuales fueron presentados y moderados por el periodista Iñaki Esteban. En la segunda parte del día y como colofón de las jornadas, estuvo Alex de la Iglesia quien fue entrevistado por su amigo y guionista Jorge Guerricaechevarria. Ésta última entrevista fue la que más oyentes concitó. Estuvo casi lleno el Auditorio.

Más información del festival en:

https://www.alhondigabilbao.com/programacion/gutun-zuria

Jesus Condor 19-10-2010

Deambulando

2010-10-18T22:21:00.004+02:00

Inmerso en la naturaleza
caminaba, no iba a ninguna parte,
despacio, con ritmo, sin pereza.

Se habían escondido, los colores
permanecían agazapados
tras la blancura y su dureza.

Caminaba, profanando
sin contacto con su piel
la inmaculada belleza.

Caminaba, con el horizonte
borrado, sin meta,
sumergido y aislado
en la fría naturaleza.

Carmina Zamora. 18-10-2010

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid - Llegada al punto de destino

2010-10-18T22:12:00.003+02:00

Día 29, domingo. Navapalos- Berlanga de Duero: 24,5 Km.

Hoy ha hecho trampa toda la mesnada, mío Cid. ¿Para qué os voy a engañar? Y , en vez de caminar por vuestras huellas, hemos hecho pira y comenzado la jornada en Recuerda para estar frescos en Berlanga.

Fuimos en autobús hasta el castillo de Gormaz. Una pasada. No me extraña que Almanzor pudiera reunir allí tantísimos moros para sus correrías. Es que, menudo sitio para controlar la zona, en aquel cerro desde que se divisa media Castilla, aunque no se hubieran inventado los prismáticos. Así cualquiera.

Pero, ya veis, mío Cid: pasó de los moros a los cristianos en un plis plas y fuisteis su señor en el año 1087.

A Berlanga llegamos vestidos con nuestras mejores galas tanto la caballería como la infantería. La gente esperaba contenta a la tropa de su señor natural y nos siguió hasta el castillo, que no es tan grande como el de Gormaz, pero también tiene su poderío. Los caballeros llevaron el pendón por todo el pueblo, regocijado con la fiesta y, en el balcón del Ayuntamiento, junto a la placa que os recuerda como su primer alcaide, la juglaresa Mencía les recitó la poesía “Castilla” de Manuel Machado, que la concurrencia escuchó en silencio.

Luego se celebró una comida medieval con su sopa boba y su cordero asado. A todos nos colocaron un babero a modo ya que no había más cubiertos que una cuchara de palo y en algún sitio había que limpiarse las manos. Jarras y cazuelas de barro se avergonzaban de las botellas de cristal de agua embotellada, máxime cuando es tan buena la de la fuente del lugar.

Mientras yantábamos, un grupo de músicos tocaba la dulzaina, el atambor y el salterio.

Como os lo cuento: puro medievo.

La música, tal vez un poco alta, impedía a los comensales lamentarse de los corto y ligero que ha resultado el camino.

Mejor así. Las despedidas deben ser rápidas; sin demasiado tiempo para las lamentaciones de la próxima ausencia.

La Tregua de Dios comienza mañana y la plana mayor se dedicará a buscar las estrategias del próximo ataque a la ciudad de Guadalajara el año próximo. Mientras tanto, vuestra mesnada recordará la andadura con placer y soñará con la próxima campaña llena de esperanza.

Y todo se contará y se cantará.

Vuestro destierro, Mío Cid ,es un destierro cantado.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día VIII

2010-10-17T21:22:00.002+02:00

Día 28, Sábado, San Esteban de Gormaz, Burgo de Osma. 17 Km.

Hoy no he hecho trampa, mío Cid, y he cubierto a pie todo el recorrido. Nada de subirme en el acorazado y pedirle sopitas a la maga María como la mayoría de las etapas. Hoy no.

Es que quería meditar acerca de este peregrinaje sin indulgencias que estoy haciendo. Para mí es toda una experiencia de vida, máxime cuando he vivido tantos años con un experto en vos y en el Cantar que lo leía con voz grave y maravillosa.

Vinimos Goyita y yo y ahora ya somos tres en la cuadrilla porque hemos incorporado a Pili Sevilla, la burgalesa, tan divertida y tan buena persona, que se queda en nuestro mismo castillo. A medida que han pasado las etapas se han ido incorporando más gente. Lo de hoy ha sido fervor. Qué poder de convocatoria tenéis, o tienen entre Per Abbat y Pero Gil Abad, que son de la misma familia.

Andar por los caminos es un ejercicio de convivencia como hay pocos. Hoy han tocado rastrojos, que había que atajar por entre las curvas del sendero.

La cuadrilla parece que no tiene conciencia de la situación de desterrada y anda tan contenta y dicharachera. Hay también quien está utilizando la marcha para evadirse de su vida cotidiana sin salir de sí misma; como que caminara sonámbula llevando el destierro en el alma. Triste, mi señor. Muy triste. Otros aprovechan para confesar su secretos, que es bueno tener confesor extranjero, al que no hay que rendir más cuentas que de las que nos interesa liberarnos.

En Alcubilla del Marqués tenéis una escultura en la plaza, junto al pilón. Hemos aprovechado para hacernos una foto de la mesnada al completo, con caballos y todo. Un poco naif parecéis. Pero es lo que se lleva en estos tiempos. Otra vuelta al románico.

Y en Burgo de Osma hemos estado en la catedral, engalanada porque había boda de tronío. Lo menos se casaba la hija del alcaide, que llegó preciosa en un en un Rolls-Royce. Ni contar os quiero cómo iban los invitados. De marca todos. Nada de todoacién como los aderezos que nos hemos comprado para la cena medieval de mañana.

En la catedral me he encontrado con un antiguo conocido de Palencia: el arzobispo Fonseca, que aquí se gastó la mayoría de los diezmos que pagaban los siervos para demostrar su poderío ante el pueblo y sobornar a Dios en el más allá.

Lo mejor de todo, mi señor, ha sido el enterarme de un milagro milagroso que ocurrió en vuestros tiempos, cuando un sacristán le tiró un trasto al Cristo del altar para espantar un pollo. El mi pobre erró el tiro y se lo dirigió al Cristo, que, dolorido, sangró. El obispo, que no podía ser mi Fonseca, que nació más tarde, recogió la sangre y se venera en un algodón dentro de un relicario.

No me digáis que no es curioso. Ahora que ya se les está agotando el tema a los teólogos, pueden sacar una variante intentando hacerse con el genoma divino mismamente.

Me pareció magnífico, y un documento gráfico de la vida medieval, el sepulcro de san Pedro de Osma, policromado. Él solo se merece una visita a la ciudad, que es acogedora y magnífica, con mucho señorío.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Zinemakumeak 14-23 octubre

2010-10-15T07:28:00.002+02:00

JUEVES 14 DE OCTUBRE
Acto Inaugural
LUGAR: Sala BBK (Gran Vía 19-21)
HORA: 20:30
CHARLA: Margarita Aleixandre una pionera.
PONENTE: Giulia Colaizzi
Homenaje y entrega del premio "Simone de Beauvoir"
a Margarita Aleixandre

LUNES 18 DE OCTUBRE
Lugar: Sala BBK / Hora: 20:00
Cortometraje (Cortos en Femenino - Trama)
NO SE ACEPTAN PROPINAS
Directora: Andrea Gautier
Largometraje
EVA Y LOLA (2010) V.O.
Directora: Sabrina Farji

MARTES 19 DE OCTUBRE
Lugar: Sala BBK / Hora: 20:00
Cortometraje (Cortos en Femenino - Trama)
5 RECUERDOS
Directora: Oriana Alcaine y Alejandra Márquez
Largometraje
RAGE (2009) V.O.S.E.
Directora: Sally Potter

MIÉRCOLES 20 DE OCTUBRE
Lugar: Sala BBK / Hora: 20:00
Cortometraje (Cortos en Femenino - Trama)
PIJAMAS
Directora: Elena Trapé
Largometraje
KNITTING (2008) V.O.S.E.
Directora: Yin Lichuan

JUEVES 21 DE OCTUBRE
Lugar: Sala BBK / Hora: 20:00
Cortometraje (Cortos en Femenino - Trama)
HOSPITAL DE MUÑECAS
Directora: Claudia Flores
Largometraje
CHEGA DE SAUDADE (2007) V.O.S.E.
Directora: Laís Bodanzky

VIERNES 22 DE OCTUBRE
Lugar: Sala BBK / Hora: 10:00
Largometraje infantil
Proyección Infantil en Euskera para las Escuelas
RANAS Y SAPOS
Directora: Simone van Dusseldorp
PROGRAMACIÓN
Lugar: Sala BBK / Hora: 20:00
Cortometraje (Cortos en Femenino - Trama)
UN HOMBRE DE VERDAD
Directora: Andrea Gautier
Largometraje
JAFFA (2009) V.O.S.E.
Directora: Karen Yedaya

SÁBADO 23 DE OCTUBRE
Lugar: Sala BBK / Hora: 12:00
Largometraje infantil. Proyección infantil en castellano
RANAS Y SAPOS
Directora: Simone van Dusseldorp
Lugar: Sala BBK / Hora: 16:00
CORTOS EN FEMENINO (TRAMA)
LA PELOTA DE FUTBOL
Directora: Laura González
LO SIENTO TE QUIERO
Directora: Leticia Dolera
LUCIERNAGA
Directora: Carlota Coronado
MAÑANA
Directora: Estibaliz Burgaleta, Alegría Collante
9
Directora: Peña Flores
VIDEO DEL MINUTO (TRAMA)
IDENTIDADES
Un espacio propio, un film colectivo
Sección realizada por Trama (coordinadora de
muestras, festivales de cine, video y multimedia
realizados por mujeres)
¿PUDISTE VERLAS?
LES YEUX SECS (2003) V.O.S.E.
Directora: Narjiis Nejjar
Hora: 17:30
EN TIERRA HOSTIL (2008) V.O.S.E.
Directora: Kathryn Bigelow
Hora: 19:45
SIEMPRE HAY TIEMPO (2009) V.O.
Directora: Ana Rosa Diego
Hora: 22:00

Bilbaopoesía 2010

2010-10-13T19:46:00.005+02:00

JUEVES, 14 de octubre
19.30h. “Gabriel Arestiren Poesia”. Charla en euskera con Jon
Kortazar.
Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

VIERNES, 15 de octubre
19.30h. Recital de poesía con Juan Carlos Mestre, Premio Nacional
de Poesía 2010, y Jorge Riechmann.
Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

SÁBADO, 16 de octubre
21.00h. Espectáculo poético-musical con los músicos Rafa Rueda y
Jaime Nieto y el escritor Edorta Jiménez. Proyección de imágenes
creadas por Joseba Barrenetxea.
Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

LUNES, 18 de octubre
19.30h. Recital de poesía “Hojas de Madrid con La Galerna”,
presentado por José Fernández de la Sota y Sabina de la Cruz, con
actuación de Udane Goikoetxea y Tiziana Tagliani (arpa).
Lugar: Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

MARTES, 19 de octubre
19.30h. Recital de poesía “Llegó con tres heridas” en homenaje al
poeta Miguel Hernández, con María Ángeles Pérez y Roberto
Zalbidea, Beatriz Gómez Fernandini (guitarra) y Txemi del Olmo y
Mikel Lloret (voces en `off´).
Lugar: Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

MIÉRCOLES, 20 de octubre
19.30h. Recital de poesía latinoamericana, con la argentina
Mercedes Roffé y la mexicana Valerie Mejer. Y la colaboración de
Miren Agur Meabe.
Lugar: Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

JUEVES, 21 de octubre
19.30h. Recital de poesía “Los destellos de la sangre” a cargo de
Pablo González de Langarika, José Fernández de la Sota y las
rapsodas Marina Pérez y Carmen Bereciartua.
Lugar: Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

VIERNES, 22 de octubre
19.3Oh. Recital de poesía “Otras Miradas” con los jóvenes poetas
Izaskun Gracia Kintana, Isabel Cadenas Cañón, la cordobesa Elena
Medel, y los navarros Hasier Larretxea y Ángel Erro. Música a cargo
de Remake Taldea.
Lugar: Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

SÁBADO, 23 de octubre
19.0Oh. Recital de poesía “Encuentros” con Andrés Neuman y
Kirmen Uribe
Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.
21.3Oh. “Debut poético”: Poesía, improvisación y música a cargo de
Lucía Camón, acompañada al piano por Fran Rubio.
Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.

DOMINGO, 24 de octubre
12.0Oh. Acto de entrega de los Premios del VIII Concurso de Poesía
Infantil y lectura de los trabajos galardonados. Presenta el grupo de
guiñol “Teleipuiñak”
Lugar: Salón de Actos de la Biblioteca de Bidebarrieta.
19.3Oh. Espectáculo poético-musical “Versos de fuga y fuego.
Poemas Enajenados”, con el grupo Galatea.
Lugar: Sala Bilborock

SÁBADO, 30 de octubre
20.0Oh. Espectáculo poético “Versos Presos-Para la Libertad”,
homenaje al poeta Miguel Hernández en su Centenario.
Lugar: Teatro Campos Elíseos.

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día VII

2010-10-13T19:30:00.002+02:00

Día 27, viernes.
Valdanzo- San Esteban de Gormaz, 21,5 Km.

Hoy, mi señor, hemos trocado los pinares por vegas de majuelos y trigales. Algún valle lleno de girasoles también. De vez en cuando la tropa ha disfrutado de ciruelas, algo agraces todavía, pero que se han metido en el morral sin remordimientos porque eran del Común. Lo del Común es como que fuera de los siervos talmente, sin mediar señor.

El paisaje ha cambiado también lo mismo que el viento, que hoy sopla. Qué alivio.

Gracias a las nubes que matizaban el sol pudimos errar por los caminos desde Valdanzo hasta Aldea de San Esteban, dejando a un lado Miño. Y digo bien lo de errar ya que seguimos con pésimas señalizaciones que, mucho me temo, los labradores ponen donde se les antoja cuando el tractor las levanta de su sitio.

Menos mal que el sherpa Mariano tiene muy buen olfato y dirigió la expedición con acierto. Yo tengo mis dudas acerca de que el camino que patea esta vuestra nueva mesnada reconstruida sea el mismo que recorristeis antaño. Sospecho que no andaríais con contemplaciones y huiríais a campo través arramplando con cuanto encontrarais por el camino. No os creo capaz de seguir tanto vericueto como hay hoy, que más bien parecen senderos de sembrados.

Así que pasamos de largo por Miño de San Esteban, sin detenernos, hasta llegar a Aldea de San Esteban donde nos esperaba el avituallamiento del almuerzo.

El almuerzo- ahora se llama bocata- nos lo transporta diariamente el amable Lucio, que hoy nos había preparado bocadillos de jamón con tomate.

¿Que no sabéis qué son los tomates? Os lo cuento en mejor ocasión, mío Cid, querido.

El bueno de Lucio, no solamente nos alimenta cuando podemos desfallecer, a media mañana, sino que nos trae la comida de una posada de Quintanar – a veces necesita ayuda- y lleva a su cargo toda la impedimenta de la expedición subiendo en la furgoneta las mochilas de los infantes. Los jinetes se lo organizan aparte.

Pues en Aldea nos encontramos a Lucio que esperaba con la maga María, que lo mismo saca de su faltriquera una variedad increíble de mejunjes y de pócimas para aplicar en los pies doloridos de los caminantes, que nos da un brebaje para aliviar la cagalera, dicho sea con perdón. Si no fuera por ella habríamos desertado más de la mitad y nos hubiéramos pasado al moro, que dicen que sabe mucho de medicina.

En Aldea todos han sido parabienes: son gente sana y generosa. Y están con vuestra merced, mi señor, diga lo que diga el Rey. Que, haciendo caso omiso del pregón, han sacado, para nuestro alivio y regocijo, unos cuantos porrones de vino de la tierra y cerveza. No contentos, nos han invitado a café.

El café es esa bebida caliente que os ofrecen los reyes moros cuando les visitáis y que ahora está al alcance de los siervos de la gleba.

Esta tarde la tropa está invitada a un paseo por la villa de San Esteban de Gozmaz, donde pernoctamos. Ayer ya visitamos una iglesia de vuestra época, de gran devoción por estos lugares. Mismamente iban a dar un concierto muy fino, como si de músicos de la corte se tratara. Y hoy tienen programado otro, al que acudiremos los desterrados más cultivados, que somos la mayoría.

Que no sabéis el nivel que tenemos: todos vuestros siervos del siglo XXI sabemos leer y escribir en romance . En latín, algunos.

¿Acaso sabíais vos mismo?

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Luna

2010-10-12T10:30:00.005+02:00

Aúllo a la luna
mientras detrás
escucho tu voz
alejándose de mí.

La luna se oculta tras una nube.
Ni siquiera ella,
quiere escuchar hoy mi voz.

Balhala 12-10-2010

Viaje cultural escribe-lee - zona del Moncayo

2010-10-11T20:04:00.003+02:00

Día 15 de octubre, viernes: Llegada y alojamiento con desayuno en Tudela. Comida en Cascante y seguiremos a Tarazona para conocer la Asociación libre de artistas del Moncayo, regreso a Tudela , cena libre.

Día 16 de octubre, sábado: Iremos a visitar con guía Tarazona. Recorreremos la falda del Moncayo y comeremos en Veruela. A la tarde visita guiada al monasterio , a continuación veremos "Las brujas" de Trazmoz y volveremos a Tudela, cena libre.

Día 17 de octubre, domingo: Saldremos a la mañana para conocer Ágreda(Soria), y sus monumentos.Comeremos en el histórico pueblo de Olite(Navarra).Regreso a Bilbao.

Para más información en el teléfono de la asociación 600742116/627165534.

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid VII

2010-10-11T17:08:00.001+02:00

Día 26, jueves. Alcozar- Valdanzo 18 Km.

Hoy la ruta ha sido un poco chunga porque la hemos comenzado y terminado en autobús.

Como dormimos en San Esteban de Gormaz, nos llevaron hasta Alcozar y nos recogieron después de Valdanzo.

Atravesamos el monte a pie enjuto los 18 Km. programados .

No sé si en aquellos tiempos también venían olas de calor africano como está ocurriendo en estos días. Porque ésta está siendo peliaguda.

La primera parte del paseo se hace siempre muy amena con eso del desayuno y que cómo has dormido en el polideportivo, y que sois unas gallinicas que os habéis pasado al castillo y que cómo andan tus ampollas. Todo es cháchara y relajo.

Así transcurrieron las primeras leguas hasta Landa de Duero, donde había que fichar y pedir el sello en el Ayuntamiento que diera fe de nuestro paso por allí. Paseábamos en grupos flexibles cada vez con el compañero que, en ese momento, mantenía nuestro ritmo, lo que es muy útil para ir conociendo las particularidades de cada uno. Os contaré algunas, que son muy curiosas, como la de Diego, que tiene larga melena canosa y barba al modo de Curro Jiménez. Pero no es bandolero, que ahora también los hay, no os vayáis a creer, sino un místico que hace meditación profunda y se ha quitado una jaqueca a fuerza de ayuno. Además es sanador y arregla dolores con las manos. Ya ha hecho muchos apaños en bastantes espaldas. Dos días ha estado sin comer pese a las largas caminatas sofocantes. Beber, bebe como todos: en cada paradica que se hace para que los doscientos caballos de Adolfo y María, que es nuestra aguadora-curandera, nos alivien de la fatiga.

Estos doscientos caballos van comprimidos en un todoterreno que da mucha menos guerra que los caballos de verdad. Cuidado que requieren miramiento los animales. Sobre todo los que llevamos, que son de capricho, y sus dueños los miman como si los hubieran criado a sus propios pechos.

Por cierto, que Fernando, el de Cádiz injertado en Rioja, hoy ha tenido antojo de cabalgar y le ha pedido su caballo al Calabuch, uno de los valencianos, y nos ha hecho una exhibición ante la infantería, que nos ha dejado estupefactas. Nos creíamos que iba de broma y no sabía montar. Pues lo hace y con salero. Fotos hay de dan fe de su proeza. A éste haréis bien de llevarle con vos hasta Valencia, que os será muy útil en su conquista.

En Castillejo de Robledo tienen una iglesia entre románica tal cual y mozárabe, que deja desbabadito al visitante por el encanto de la decoración del ábside, tan ingenua, y la perfección del arco de la entrada, que aún conserva parte de los colores originales. Dicen que la tal iglesia fue mezquita. Faroles locales, me temo. No sé qué pintaba una mezquita allí, aunque el castillo próximo pudiera ser importante. Una lápida recuerda al viajero que en ese municipio ocurrió la agresión de violencia de género más cantada que nuestra literatura: la que les hicieron los viles Condes de Carrión a vuestras hijas, doña Elvira y doña Sol. Para que luego digan que el tema es moderno. Siempre ha habido cernícalos que descargan en sus esposas sus traumas y complejos.

La caminata hasta Valdanzo no desmerecía de aquellas que vuestros peones sufrían con la cota de malla y en las que el sol se estrellaba en petos y espaldares. Casi 40º a campo través y sin hitos que anunciaran la llegada del próximo mesón.

Menos mal que el Valdanzo tienen unas fuentes con pilón para el regodeo de piernas doloridas y espíritus gozosos. Allí también nos selló el documento una señora encantadora.

Luz, creo que se llama.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día VI

2010-10-08T22:44:00.002+02:00

Día 25- miércoles-Quintanarraya- Alcozar. 21 Km.

El pueblo de Huerta del Rey, mi señor Ruy Díaz, tiene su aquél: le ha levantado monumento a los emigrantes. Cuántos serían, pienso, los que tuvieron que dejar su pueblo. Emigrantes con maleta, expulsados, por la necesidad, de su tierra, que luego volvieron, sin demasiadas conquistas. Vos lo fuisteis a caballo cuando el rey os desterró. Que el destierro tiene muchas versiones, señor.

Cuando tomamos el autobús para comenzar la ruta en Quintanarraya, todavía estaba la luna llena en el cielo.

Entonces lamenté que esta aventura no hubiera ocurrido en los años sesenta, cuando una tenía cincuenta años menos de edad y cincuenta más de romanticismo. Entonces no hubiera pedido cambiar la noche al raso, en un tendido de una plaza de toros de pueblo por un castillo de cinco almenas. Me hubiera pasado la noche haciendo la luna, como los torerillos en las dehesas. Mejor con un buen mozo, no torero necesariamente. Los peones que durmieron anoche en el albero peinaban canas y lucían ya dentadura postiza. No atraían demasiado para acompañarte en una noche de luna llena, mío Cid, pese a ser encantadores durante la marcha.

La caminata ha sido dura. Pasamos por Hinojar del Rey, Alcubilla de Avellaneda, con palacio guarnecido de leones, y Zayas, para terminar en Alcozar como final de etapa. En bus hemos llegado hasta san Esteban de Gormaz.

Lástima que en Soria no tienen detalles con el caminante y no señalan las rutas por los montes tan hermosos que poseen. No aparece un solo hito en los cruces de caminos, creando confusión y abatimiento en el andarín. Ni siquiera la ruta que vos seguisteis en vuestro destierro, impidiendo así a la infantería entusiasta que se le quiten las ganas de recorrerla y, de paso, pueda disfrutar de la riqueza de su vegetación. Para gran parte de la mesnada, más bien urbana, estos paseos están siendo una diplomatura en naturaleza. Yo misma he conocido hoy una sabina de la que tanto había oído hablar. Mi primera sabina– un sabinar entero cargado de olores- y un compañero amable me hizo notar las diferencias que tiene con el enebro.

Cuando llegamos a la villa de Alcozar, nos rodearon los rapaces que veranean con los abuelos y que apenas conocen a los caballos. Vuestros caballeros, tan amables, les dieron un paseíto a la grupa. Delicioso momento.

Nada sabían se vos los chiquillos, que en las autonomías donde han nacido les trae sin cuidado vuestra leyenda. Les contamos quién fuisteis y cómo pasasteis por su pueblo, hace mil años, pidiendo posada. Lo mismo que la señora Gloria, tan amable con nosotros, que nos cedió el antiguo local de las escuelas, hoy centro cívico, sus antepasados le dieron agua y comida a vuestra hueste.

Nosotros, mil años después, habíamos vuelto a darles las gracias.

Entre los chiquillo había una niña, muy débil y muy blanca, toda ojos azules. Escuchaba asombrada.

No tenía lágrimas.

Ya nadie llora por vos, mi señor.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

La espera de Josu Montero

2010-10-08T22:39:00.003+02:00

Desde la asociación escribe-lee os invitamos al estreno de la obra de teatro "La espera", escrita por Josu Montero y dirigida por la compañía de teatro, Hortzmuga Teatroa, en colaboración con el Teatro Arriaga.

Información:
La espera es un espectáculo poético dramático inspirado en las obras de Michael Azama (La Esclusa) y Enzo Cormann (Mingus Cuernavaca), dirigido por Raúl Cancelo y coproducido por el Teatro Arriaga y Hotzmuga Teatroa.

En ella se ponen en relación tres personajes que aguardan su inevitable destino en la sordidez de una habitación. Un músico virtuoso, que analiza el sentido del arte y de la vida agonizando en la cama de un hospital, una mujer en su última noche en la cárcel, tras 18 años de reclusión y una limpiadora abrumada por el trabajo y la necesidad.

La obra se estrenará en la sala BBK de Bilbao, en Gran Vía, el 7 de Octubre. Contará con un elenco de actores de calidad y experiencia como son:Joseba Apaolaza, Gurutze Beitia y Arantza Goikoetxea.

Para saber más sobre la obra:

- Crítica de la obra del propio autor Josu Montero "Cormann y Azama nadan de noche" http://www.gara.net/paperezkoa/20101008/225072/es/Cormann-Azama-nadan-noche/

Artículos en Artezblai:

http://www.artezblai.com/artezblai/hortzmuga-y-teatro-arriaga-estrenan-la-espera.-nadar-de-noche-de-josu-montero.html

http://www.artezblai.com/artez/artez162/estrenos/hortzmugaarrigaespera.htm

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día V

2010-10-04T20:02:00.001+02:00

Día 24, miércoles- Santo Domingo de Silos- Huerta de Rey -20,5 Km.

La convivencia se está poniendo difícil para la mesnada, mi señor Ruy Díaz. Y no es que haya problemas de entendimiento durante las largas leguas recorridas en compañía. Lo malo son las noches. Ayer, mismamente, en Santo Domingo de Silos, nos recogimos en un salón polivalente, que nos cedió gentilmente el alcaide. Tan polivalente era que, primero nos alugamos los peregrinos repartiéndonos el espacio y por acá y por acullá, dejando los calcetines lavados con otras prendas todavía más íntimas, repartidos entre las sillas apiladas en el fondo de la estancia.

En cuanto salimos a tomar un refrigerio, se celebró allí mismo una conferencia cultural de carácter poético. Me imagino la cara del ponente, contemplando los gayumbos de los peones mientras recitaba a Miguel Hernández. Poco serio me parece.

Pero eso no fue todo: cuando, rendidos por en cansancio y la fatiga nos acomodamos en sendos sacos de dormir, comenzó un concierto de ronquidos tal, que las doncellas no pudimos soportarlo y salimos a la calle para cansarnos más todavía y caer rendidas. Ni por esas. Así que hoy hemos decidido buscar alojamiento en algún castillo o posada, donde no nos hagan convivir con los rudos soldados.

De momento estamos en una casa rural de Huerta de Rey. Problemas de acondicionamiento han hecho que el único lugar libre del pueblo para alojar la tropa sea el polideportivo, bastante poco acogedor y/o el tendido uno de la plaza de toros. ¡menos mal que las damas, más astutas habíamos reservado cama en cubierto!

Eso no es todo, mi señor: también hemos comido en el albero. Es esta la plaza de toros más antigua de la provincia de Burgos. Data de 1913. Esto no lo hubierais soñado ni vos mismo.

Y eso que Moratín os hizo alancear un toro en Madrid mismamente.

¿Recordáis como termina?

“Y es fama que a la bajada
juró por la cruz el Cid
de su vencedora espada,
de no quitar la celada
hasta que gane a Madrid.”

Con nosotros, Don Rodrigo, me temo que no llegaréis a Madrid en esta atacada.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día IV

2010-10-03T16:39:00.003+02:00

Día 23, lunes. Covarrubias- Santo Domingo de Silos

Muy bonito, mi señor don Rodrigo, el camino que recorristeis entre esas dos villas a través de monte bajo, sembrado de encinas y carrascos. Tal vez, en vuestro primer destierro, como la mesnada no se lavaba demasiado no se apercibiera del olor a espliego. ¿Sabéis que ahora, con eso de las modas se llama lavanda al espliego?

Estos desterrados del nuevo milenio se duchan todos los días aunque tengan que dormir sobre colchonetas hinchables.

Antaño no se había inventado todavía eso de la higiene, mi señor.

El recorrido, de 17 Km. ha sido muy llevadero, pese a que había sus cuestecillas.

La tropa- he de ser sincera- se comporta en algunas cosas como la que os acompañó, y os critican por lo bajo. Hoy han hecho chanza y chacota a cuenta del cinturón de castidad que- dicen- le habéis mandado hacer al cerrajero para que doña Jimena no tenga posibilidades de pecar al guardaros ausencias. Aunque estando en lugar sagrado, no me parece a mí que pudiera tener problemas; que el abad don Sancho es hombre de bien y cuidará de vuestro honor.

En santo Domingo de Silos hemos comido y cenado en un camping, cerca del monasterio. Un camping es como un campamento militar pero de paisano. Sirve para acampar sin necesidad de ir a la guerra. Y la gente se queda tan contenta abandonando sus viviendas para vivir pobremente a la orilla de cualquier arroyo, bajo un árbol, como que en su pueblo no lo hubiera. Pero la noche la pasaremos guarecidos en edificios sólidos, mejores aún que las tenadas de vuestro tiempo, aunque haya que echarse en el suelo y envolverse en una funda, que ni siquiera es de oveja merina.

Os consolaré diciéndoos, que toda la mesnada ha acudido al monasterio a hacer oración, como procede, y dormirse las vísperas tan bien cantadas por los santos hombres de Dios.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Festival Internacional de Cine Invisible de Bilbao, Filme Sozialak (28 de septiembre al 5 de octubre)

2010-10-01T22:39:00.012+02:00

El Festival Internacional de Cine Invisible de Bilbao, Filme Sozialak, se ha convertido desde el 2009 en una fantástica oportunidad para ver cine no convencional, cine fuera de los circuitos comerciales. Una forma excepcional para poder conocer historias humanas silenciadas , personas como el nombre del festival, invisibles .

Organizado por KCD, Kultura, Comunication y Desarrollo. KCD, tal y como ellos se definen, es una Organización no Gubernamental de Cooperación al Desarrollo cuyos fines son: fomentar la Comunicación Social y Cultural como herramienta de desamarro, presentando alternativas de información como respuesta al peligro de la implantación de un modelo único de pensamiento, que pueda llegar a sacrificar a su paso la diversidad y la legitimidad del resto de las identidades nacionales y culturales.

El día 28 de septiembre a las 20:00 de la tarde se inauguró oficialmente el 2º Festival. La presentación estuvo a cargo de la actriz Maribel Salas y el actor Asier Hormaza que se acompaño con la danza contemporánea del grupo Despertar de los Sentidos, asociación que persigue mejorar la calidad de vida de las personas que sufren algún tipo de discapacidad, física, psíquica y/o sensorial.

Tras la presentación se pudo visionar la película "He amado tanto" de la directora marroquí Dalila Ennadre. Cuenta la historia de Fadma, una mujer de 75 años de edad que a los 20 se convirtió en una de las prostitutas que ofrecían sus servicios a los soldados y oficiales del ejército francés en Marruecos. Vivió el final del periodo colonial, que produjo un cambio también en su vida y en su destino.

Comentarios de la directora Dalila Ennadre :

Mi propuesta con esta película no es realizar una sucesión de entrevistas que rememoren la Historia. Se trata de un encuentro con la historia particular de Fadma, personaje dominado por más de una razón: sujeto de un pueblo colonizado; mujer en una sociedad patriarcal; mujer objeto del hombre blanco que la encierra en una representación fantasmagórica de Oriente.

Fadma tiene un punto de vista particular sobre estas realidades que siempre ha querido superar. No quiero adoptar un punto de vista moral o complaciente, sino revelar la experiencia de vida de una mujer que ha luchado siempre por permanecer libre. Es un intento por explicar la personalidad de esta mujer que, como una especie de individuo fronterizo, ha saciado los fantasmas sexuales de cualquier hombre sin distinción de religión, clase u origen.

Esta película trata de revelar que la colonización sexual de las mujeres, real o simbólica, fue un elemento fundamental de control y dominación, y Francia supo hacer uso de ello. Mi interés reside también en el hecho de que, aunque se ejerza una relación fuerza-poder en detrimento de la sociedad colonizada, eso evoca también una forma ambigua de deseo del otro, hecha de atracción y repulsión. La andadura de Fadma aclara la relación de la sexualidad con el poder y el dinero, tanto en la sociedad colonial como post-colonial.

Realizar esta película es una manera de dar la palabra a esas mujeres silenciadas que Francia no dudó en utilizar con un objetivo colonialista muy concreto y, de esta forma, apoyar la petición de Fadma:

“Pido hoy a Francia, en nombre de los servicios prestados como prostituta al servicio de su ejército, que me haga un favor, que me dé una compensación financiera como ayuda en los últimos días de mi vida, y asegurar así, para los dos hijos que he criado, una existencia digna después de mi muerte. Con todo mi agradecimiento y gratitud”.

1-octubre 2010 Balhala

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día III

2010-10-01T22:22:00.003+02:00

22, domingo: Mecerreyes –Covarrubias. 17,5 Km

Una, que no es demasiado leída no sabe el origen del nombre de Mecerreyes. ¿Sería porque aquí traían a mecer a los infantes reales? ¿o que los mecían, de manera más divertida, en su mocedad? Pues parece que no tiene nada que ver el nombre con arrullar sueños reales, sino que es vocablo mozárabe relacionado con la agricultura. De cualquier manera, esta es una villa hermosa y acogedora con vuestra mesnada. Así que, por la mañana, una vez que hubimos llegado andando desde Covarrubias, entramos luciendo nuestras mejores galas medievales. Los caballeros- son 13- a caballo, con sus pendones flameando y la soldadesca, a pie empuñando lanzas.

Entre los caballeros ,Alvar Fáñez, el más gentil entre todos, que va y viene animando al personal mientras habla por el móvil y fuma cigarros encadenados.

A Covarrubias habíamos ido en autobús para seguir el itinerario correcto. Allí nos sellaron el salvoconducto para poder transitar por vuestros territorios- y los del rey- sin preocupaciones. También nos dieron una pulsera de cuero, que debemos llevar puesta para identificarnos y controlar a los espías de los reyes moros, que están harto preocupados por este vuestro renacer.

En estos momentos, la mesnada hace la colada de sus ropas más íntimas. Porque ahora, mi señor Ruy Díaz, hemos aprendido a lavarnos mismamente como hacen los moros.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día II

2010-09-30T21:49:00.004+02:00

21 sábado.- San Pedro de Cardeña- Mecerreyes. 18 Km.

De madrugada reanudamos el camino partiendo del monasterio de San Pedro de Cardeña, donde debisteis haber dejado a doña Jimena dolorida y a vuestros tres hijos.

Debe ser algún mago afín al rey don Alfonso, el que nos ha hecho un conjuro para que pasemos, casi con vergüenza, por todos los hitos señeros de vuestro recorrido. ¿Queréis creer que ni siquiera entramos a pedirle a Dios un camino venturoso? Ahora los monjes no abren la puerta de madrugada. Solamente dará fe de nuestro paso por la abadía, una foto de grupo ante la fachada.

Por cierto, que ese Santiago Matamoros que aparece sobre la puerta, por estos tiempos que corren, es políticamente incorrecto. No sabéis, mío Cid, cómo han cambiado las cosas en este milenio: hoy, por la mayoría de vuestras hazañas, tan cantadas, os llevarían a las mazmorras sin contemplaciones: muchas son talmente delitos.

Este trayecto fue muy interesante, sobre todo por el campo tan hermoso que cruzamos y por el que triscaban corzos juguetones, que se escondían en oyéndonos. Algunas desterradas nos despistamos confundidas entre los matorrales y encinas y perdimos al resto de la hueste. A campo través hubimos de alcanzarla, mi señor, y llegamos con la lengua afuera a Modúbar de San Cibrián, que pasamos rápidamente porque el bocata nos esperaba en Los Ausines.

Pero lo mejor de todo fue el recibimiento en Cubillo del Campo, villa, que, como os dije, está muy interesada en revivir vuestras victorias y tiene también institucionalizada otra cofradía de desterrados, que más le valiera unirse con la de Quintanar y hacer una mesnada tan grande como vos os merecéis. En Cubillo celebraban fiesta popular, con un ágape en un jardincito arbolado y a nosotros nos cedieron el local anejo, detalle que agradecimos haciendo que la juglaresa Mencía les leyera, sin micrófono ni nada, el romance de La jura de Santa Gadea, que escucharon sin pestañear, máxime cuando se lo sabían todos y estaban al quite por si la juglaresa erraba alguna rima. Que no erró.

Gran parte de la tropa descansó a la sombra de la iglesia de las leguas recorridas a 30º que acababan de patear. Menos mal que el autobús les llevó aúpas hasta Mecerreyes, que fue donde durmieron.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Crónicas estivales - Camino del Destierro del Cid día I

2010-09-24T18:45:00.002+02:00

EL DESTIERRO CANTADO: Crónica del viaje realizado por el Camino del Destierro del Cid

Día 20 de agosto, viernes.
Vivar del Cid- San Pedro de Cardeña :21 Km.

Mi señor Ruy Díaz:
Que cuando vinieron vuestros esbirros a hacer la leva por estas tierras nos lo pusieron todo muy bonito asegurándonos que íbamos a ir a cobrar parias a Sevilla. Y una se alistó un poco ingenuamente, la verdad. Eso de viajar gratis a tierra de morería no deja de ser asaz divertido en estos tiempos peligrosos cuando pueden aparecer salteadores tanto moros como cristianos, en cualquier recodo del camino.

Pero ahora no, mi señor Ruy Díaz.

Que yo no contaba con que el rey don Alfonso os desterrara.

¿Por qué le sacasteis los colores de esa manera en Santa Gadea? Por supuesto que los castellanos necesitamos un rey a prueba de traiciones. Pero ese no es motivo para poneros como os pusisteis haciéndole jurar sobre el cerrojo de hierro y la ballesta de palo. Por muy alférez y amigo que fuerais de don Sancho. Fue muy fuerte, mi señor. Muy fuerte.

Así que no os moleste que el rey se haya puesto tan bravo.

Tenéis que salir escapando para comenzar a conquistar plazas y territorios para que os perdone AlfonsoVI y podáis volver a Castilla con la frente bien alta.

Ya sabemos que no tenéis dineros, pero nos han dicho que andan por Burgos unos judíos que no les importaría haceros un buen préstamo. No será difícil engatusarles un poco a cuenta del crédito que tenéis como hombre de honor. En el milenio que viene, ese sistema de arreglar los problemas económicos, sin tener más que fianza , se convertirá en todo un modo de vida que terminará provocando una crisis mundial. Sois un precursor en todo, mío Cid

La mesnada está un poco revuelta esperando que aparezcáis en cualquier momento. Un grupo de amigos de Quintanar de la Sierra, los de Pinares Burgos-Soria y la Asociación Bosque Modelo, de Urbión, la han resucitado.

Creo que en Cubillo del Campo, hay otro grupo de adictos que quiere reconstruir vuestras huestes. Se habían desparramado todas cuando nos enteramos de lo del destierro y algunos, que vos creíais leales, se han alistado en la bandera del rey.

Hay gente nueva. Hasta de Alemania han llegado. Y de Cádiz. Creo que de toda Castilla. Me parece haber oído a un catalán. Y caballeros de Valencia, que han llegado a lomos de caballos alazanes. Bomberos dicen que son. Hay otro caballeros del lugar, como vuestro pariente Alvar Fáñez, que, como hace tiempo que no montaba, se ha hecho un curso intensivo de equitación y se ha comprado caballo nuevo. Y menudo traje de época que viste. Es el que más chulea de todos los caballeros, yendo de acá para allá luciendo el tipo. Debe ser para impresionar a las mozas. Tanto a ellos como a la infantería se nos han proporcionado sendas lanzas de madera, que hemos ido sustituyendo, poco a poco por bastones de camino, dejando las dichas lanzas para la batalla propiamente dicha.

Ya se hizo la primera salida en pos de vuestros pasos.

La tropa partió del Molino del Cid, sobre el río Ubierna, en Vivar, el lugar en que nacisteis en 1043, que ahora se llama la “legua cero”. Pensad que en el siglo XI no se había inventado el sistema métrico. Bordearon el convento de Clarisas, coronaron el Collado del Rey, en medio de la niebla, oliendo a rastrojo, y entraron en Burgos por la puerta de San Martín, que da mismamente al solar de vuestra propiedad. Llegaron con prisas a la plaza de San Fernando, pasando de puntillas por Santa Gadea para despistar, como si no supieran nada de lo que allí ocurrió. Faltaba un atambor y un olifante que pregonara a los burgueses la entrada de vuestros leales.

En la puerta del Sarmental les esperaba el alcaide en funciones. Que estamos en agosto, señor, y del rey abajo, todo el mundo descansa en Castilla por estas fechas. El alcaide en funciones , me pareció que era del bando del rey Alfonso VI, ya que no invitó a vuestros leales a un aperitivo de bienvenida, como sería de rigor. Aunque fue muy correcto y les dio un recuerdo baladí para recordar la visita. La plaza estaba llena de nativos y japoneses, asombrados estos últimos de semejante lujo y boato.

Un juglar y una juglaresa celebraron vuestras glorias, que ya aparecen en un cantar y del que han comenzado a sacar fotocopias bajo manga los monjes de Medinaceli. La juglaresa Mencía estaba muy emocionada. Toda su vida tras vuestro rastro y, de buenas a primeras, se encuentra envuelta en este remolino que le hizo leer ante el Mundo entero un fragmento de vuestro Cantar, en la misma Catedral de Burgos. Menos mal que no lo tenía previsto. De no haber sido así, hubiera fallecido de emoción. Ni os cuento como debe tener el ego de exaltado.

Aplanados por 30º de temperatura, llegaron a pie enjuto hasta los confines de Fuentesblancas, un bosquecillo amable a orillas del Arlazón. Después de tantos siglos de relajo, vuestros nuevos vasallos llegamos un tanto derrengados. Un chupito con hielo en una terraza, nos puso a tono. Pero nos habíamos recorrido nuestros primeros 21 Km del destierro más sonado de Castilla de todos los tiempos.

30-agosto 2010 PJ Blanco Rubio

Viaje cultural escribe lee - Zona del Moncayo

2010-09-24T11:12:00.012+02:00

Día 15 de octubre, viernes: Llegada y alojamiento con desayuno en Tudela. Comida en Cascante y seguiremos a Tarazona para conocer la Asociación libre de artistas del Moncayo, regreso a Tudela , cena libre.

Día 16 de octubre, sábado: Iremos a visitar con guía Tarazona. Recorreremos la falda del Moncayo y comeremos en Veruela. A la tarde visita guiada al monasterio , a continuación veremos "Las brujas" de Trazmoz y volveremos a Tudela, cena libre.

Día 17 de octubre, domingo: Saldremos a la mañana para conocer Ágreda(Soria), y sus monumentos.Comeremos en el histórico pueblo de Olite(Navarra).Regreso a Bilbao.

Día 7 de octubre último día de inscripción y de pago.

Para más información en el teléfono de la asociación 600742116/627165534.

Versos presos

2010-09-15T19:42:00.005+02:00

Desde la asociación escribe-lee os invitamos a la obra "Versos presos", dirigida por Iñaki Urrutia con la compañía de teatro Erre Produkzioak.

La próxima representación será en el teatro Campos el 30 de octubre del 2010.

Ficha de la obra:

Idioma: Castellano
Duración: 1 hora 20 minutos
Autor/a: Miguel Hernández
Compañía: Erre Produkzioak
Dirección: Iñaki Urrutia
Intérpretes: Iñaki Urrutia, Gorka Mínguez

Información:
Versos presos es un homenaje a la obra poética de Miguel Hernández en el Centenario de su Nacimiento (2010). Partiendo de las cartas que escribió el propio Miguel Hernández en sus años de cautiverio se hace un repaso a su vida a través de sus poemas más significativos. Un espectáculo multidisciplinar que reúne a 20 personas sobre el escenario y aúna la poesía, la música en directo, la interpretación y los audiovisuales en torno a la figura de Miguel Hernández.

"Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!".

Pablo Neruda.

La Espera

2010-09-15T19:27:00.007+02:00

Para saber más sobre la obra:

- Crítica de la obra del propio autor Josu Montero "Cormann y Azama nadan de noche" http://www.gara.net/paperezkoa/20101008/225072/es/Cormann-Azama-nadan-noche/

Artículo en Artezblai http://www.artezblai.com/artezblai/hortzmuga-y-teatro-arriaga-estrenan-la-espera.-nadar-de-noche-de-josu-montero.html

Preinscripción a los Talleres Escribe lee

2010-09-15T19:06:00.007+02:00

Preinscripción el Día 22 de septiembre, Miércoles, 18:30h-20:30h , Centro Cívico de Bidarte (Deusto)

Talleres de escritura creativa
Lunes de 19h a 21h.
Miércoles de 11 a 13h.
Jueves de 19h. a 21 h.

Taller de declamación
Martes de 19h a 21h.
Jueves de 19h. a 21 h.

Taller de teatro
Lunes de 19h a 21h.
Miércoles de 19h a 21h.

Taller de crítica literaria
Los primeros lunes de mes de 19h.a 20:30h.

Tai-chi
Lunes de 19:30h a 21h.
Martes 18h. A las 19:30h

Estos talleres se imparten en el Centro Cívico de Bidarte, Avda. Lehendakari Agirre nº 42- 48014 Bilbao

Más información sobre los talleres en http://www.escribe-lee.es/talleres.php

Hoy te quiero

2010-07-02T18:40:00.008+02:00

Hoy te quiero, esperar
con amor,
hoy te quiero, con ternura
y sin palabras,
hoy te quiero, sentir
para amarte,
hoy te quiero, mujer
para mí,
hoy te quiero, llevar
en silencio,
hoy te quiero, besar
para sentirte,

solamente, hoy,
amor, te quiero.

José Carlos Vélez Calvo, Bdo, 02.07.2010

Tu cuerpo se abre

2010-06-29T17:06:00.000+02:00

Tu cuerpo sabe
a miel dulce
a sándalo suave
a silencio declarado
a playa abierta
a mar en calma
a duna blanda
a soledad sincera
a amor presente.
tu cuerpo se abre
y me abrazo, a él
con amor.

José Carlos Vélez Calvo Bdo, 29.06.2010

Unos términos

2010-06-04T12:04:00.002+02:00

Con las ansias de amar
sin confundir las maneras
con un poder sin etiquetas
para estar siempre alerta.

Al esforzarme en debutar
en un camino más estrecho
con unos términos cariñosos
los que tu cuerpo envuelven
con amor.

José Carlos Vélez Calvo - bdo, 1.06.10

Una oferta

2010-06-04T11:45:00.002+02:00

Una oferta nueva de amor,
una excelente opción de vida,
con una iniciativa privada,
la que crece, con conciencia.

La que me va llenando de amor,
con una respuesta, más simple.
Es la que llega a tu corazón
y con más tesón te espera.

José Carlos Vélez Calvo - Bdo, 2 de Junio de 2010

Viento, viento, solo viento

2010-06-04T11:37:00.004+02:00

Tú me inventas, yo te invento,
al ser viento, en una noche clara
que huele a fresco y no sabe a nada,
el que me recrea, y no sé lo que era.

El viento que la mañana irrumpe
que va ciñéndose el que me conduce
al ser más triste, al ser transparente
eres viento, el que rompe rama.

No se rinde, el viento que suave llega
y con su soplar las flores arrolla
es el que más provoca, con su aire
es solo viento, suave, y en escena.

José Carlos Vélez Calvo - Bdo, 2 de Junio de 2010

Solo soy

2010-05-14T20:05:00.002+02:00

Solo soy un ser de corazón palpitante
en cambio tu, me consideras un extraño
que con ideas, con luchas, que me hacen daño
de un fino resplandor, se lleno, mi fe dementé.

Aunque se pierda mi voz cantare vibrante
que soy feliz, y que hacia ti van mis sentidos
como lluvia chispeante, que cae entre latidos
que llenan mi corazón, como fuego trepidante.

Mi corazón se siente fuerte, y tu cariño va al trote
por un camino marchando alegre, hasta la fuente
es para beber de tu amor, el que está en mi mente
en mi memoria lo guardo, como un susurro, es brote.

José Carlos Vélez - Bdo.14.05.10

Ideas de mi mente

2010-05-14T19:41:00.008+02:00

Caer en el olvido, allí no importa mucho, al no tener un pasado el que vive, más, es lo que está en mi mente, con voluntad de aprender, con un mejor ejemplo, en un escenario, el que cuadra, a diario, y que no podemos olvidar.

Al no proponer unas ideas con un orden, el que está establecido, aunque sin demasiado entusiasmo, para no poder las ideas, las que fluyen de mi mente, es para considerar unas acciones, las que revitalicen las palabras, que salen de mi boca, las definen mi personalidad, al ser Ideas de mi Mente.

Para poder ejercer unos derechos, los que suaves emanan de mi pensamiento, son los que por unanimidad se quedan flotando en mi mente al no comprenderlos, al estar sometidos a unos principios de mayor responsabilidad, al no ser como un lujo.

Es donde se van reflejando las sombras, las que en mi mente crecen en una jerarquía de valores. Donde surgen unas palabras, las que de mi boca salen, ciñéndose a una realidad, con unas creencias, y con una moralidad, es para no molestar a nadie.

Solo en una parte de mi trabajo, me resulta preocupante, el que contiene unos errores, los que no han sido depurados, y son los que me van cegando poco a poco mi mente.

Es al afirmar en una conversación, cuales son mis señas de identidad, con unos sencillos detalles, los que hablan de mi personalidad. Las que buscan la verdad, aunque se corre el riesgo de no encontrarla, por eso son solo palabras, son ideas las que me van persiguiendo desde que nazco, preso estoy de ellas, pero están en mí, pero solo son Ideas de mi Mente.

José Carlos Vélez
Bdo.13.05.10

Un poema

2010-04-24T16:55:00.006+02:00

Sucede que así
como salen entran
en este poema
palabras sin más
ni menos destino
que lo que está escrito
sin considerar
mi falta de ritmo
mi ausencia de voz
mi métrica aviesa
mi celo obsesivo
mi angustia vital
mi rima letal
mi ansia de hacer
encabalgamientos
mi ansia enfermiza
de anaforear
mi absurda afición
a hacer sinalefas
los versos medidos
y bien apañados
y cuadriculados
y milimetrados
y cambio de rumbo
y llama a mi puerta
un sencillo haiku
de cinco más siete
y cinco otra vez
que no compondré
pues rompe el poema
y decidí hacerlo
sólo por jugar
sin más pretensiones
que componer versos
y dar por zanjado
si voy o si vengo
si subo o si bajo
si escribo sin más
o rompo con todo
y vuelvo al principio
y cambio de estilo
y cambio de tercio
así como suena
así como sale
así como entra
al primer intento
sin puntos ni comas
sin darle más vueltas
a no ser que sea
para decidir
en este momento
o un poco más tarde
si sigo escribiendo
y acabo el poema
y punto final
o ya que me he puesto
continúo y entro
en divagaciones
de corte textual
poético lírico
épico cuántico
psíquico lógico
álgido ínfimo
mínimo máximo
átono esdrújulo
ósculo rómulo
sábado rábano
átomo álamo
zócalo dédalo
lésbico mágico
frígido sólido
cálido líquido
gélido ártico
único usual
jocoso enojoso
ocioso oneroso
real o virtual
y juego y desjuego
y tal como subo
me deslizo
abajo
y una vez en tierra
acabo sin más
pues sólo faltaba

Alberto Corera

¿Es científica la literatura?

2010-04-23T16:31:00.010+02:00

Ya sé que, al menos a primera vista, la respuesta es no, puesto que la ciencia tiene procedimientos rigurosos de verificación experimental y emplea un lenguaje carente de ambigüedad. En cambio la literatura parece encontrar su encanto en la ficción que escapa al control experimental y en la ambigüedad sugerente de su lenguaje.

Pero si ambas disciplinas son estrategias que, sustituyendo a otras, el ser humano ha ido empleando para sobrevivir, si como dice Salvador Pániker: “Los antiguos griegos propusieron el conocimiento para sostenerse en pie en este mundo amenazante”, deberán tener en común más de lo que parece. Y la desavenencia parece desde luego evidente. Cuando en un debate alguien quiere desacreditar la opinión de su interlocutor no tiene más que decir: “eso que dices no tiene rigor científico” ó “vamos a dejarnos de literatura”. Y, mientras la ciencia se arroga su mayor cercanía a “La Verdad” por el rigor de sus procedimientos, a la literatura parece habérsele asignado el papel de entretener con sus creaciones de ficción al sufrido ser humano para que pueda evadirse de este mundo amenazante, o al menos pueda entretenerse mientras viaja en metro.

Pero no creo que la ciencia esté tan cerca de la verdad ni que la literatura sea sólo entretenimiento y evasión. Aquí me detendré en defender el valor rigurosamente científico de un tipo de literatura sin menoscabo de su calidad literaria, e invito a quien le interese a compartir esta investigación con sus observaciones, hallazgos propios o discusiones.

Para empezar, partiré de una referencia cuya calidad literaria es indiscutible. Me refiero a la obra Don Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes. Además de ser referentes universales tanto la obra como su autor, algunos estudiosos de la personalidad, desde una perspectiva científica, han estudiado los personajes Don Quijote y Sancho como modelos opuestos de dos tipos de caracteres. Los más famosos psicólogos como Jung, Sheldon, Kretschmer y otros, han encuadrado los comportamientos de estos personajes creados por Cervantes en sus respectivas teorías tipológicas. Y son tantas las coincidencias entre dichos autores, que demuestran que Cervantes no fue sólo un genial escritor, sino además un profundo conocedor del comportamiento humano.

Haciendo pie en esta tipología tan ampliamente aceptada quisiera yo dar el salto para afirmar que hay dos tipos de ficción. Una ficción evasiva, que sólo consigue entretener al lector mientras está leyendo el libro. En cuanto lo deja, personajes y trama desaparecen de su mente como desaparecen los genios de las lámparas maravillosas o los hologramas tras un corte de energía. En cambio hay otra ficción que tras la lectura te deja una especie de poso que persiste acompañando durante tiempo tu memoria. Y, sin tú apercibirte de ello, actúa como un espejo que ilumina algunos aspectos de tu personalidad o la de otros, que hasta ese momento te resultaban desconocidos.

Es difícil, por ejemplo, no sentirse seducido por las manías y peripecias del personaje Carvalho, creado por Vazquez Montalbán. Yo no puedo olvidar, aunque hace más de dos años que leí el libro, la ternura y el encanto de Nathan Glass en Brooklyn Follies de Paul Auster.
¿Es esto literatura científica? Contesto que sí, puesto que estos y otros muchos autores reproducen las condiciones de la metodología científica: crear una hipótesis y someterla a verificación experimental.

En efecto, con independencia de que sus tramas sean o no de ficción, crean hipótesis verosímiles sobre el comportamiento de sus personajes y las someten a una doble verificación. La primera se realiza en el momento de su creación. Pues tienen que observar si sus personajes funcionan o chirrían entre sí y con la trama en la que se desenvuelven. Estos grandes autores tienen mucho respeto al lector. Saben que por impactante que pudiera resultar no se pueden sacar de repente un asesino de la manga, ni terminar una novela con un Deus ex machina. La segunda se produce al publicar la obra, cuando ésta comienza a circular entre el tribunal de lectores.
Y, como es a lectores a quien me dirijo, supongo que cada cual tiene sus personajes, obras y autores favoritos y podrán corroborar o desmentir lo que digo.

Santos

A Edurne Pasaban

2010-04-18T21:30:00.007+02:00

Mucho me temo, Edurne,
que al Anapurna,
gracias a ti,
tendremos que llamarlo
el AnapURNE

Gladys 18-4-2010

Petición

2010-04-18T16:58:00.000+02:00

A quien corresponda le pido, que me quite
la magia de perderme en unos ojos de añil
con escondrijos de luna.
Que se lleve el collar esotérico del arco iris
en el escote de las brujas;
que ya ha cesado la lluvia
y se han vestido de sol las calles mojadas.
Y el mar, también el mar,
con su vaso espumoso y el cosquilleo suave.

Que me quite el carcajeo del torbellino,
con el remolino alegre,
y esos amarillos de girasoles buscando
las sombras de mis dedos;
que se lleve el éxtasis de las poesías,
las palabras; que se las lleve todas,
como se las lleva el viento,
a fumaradas, con jadeos de primaveras.

Que me quite todo lo que quiera,
pero que me haga volar
hasta las copas más altas de los árboles.
Que me dé a cambio la arboleda y sus coronas,
las cúspides rocosas;
que quiero preguntarle al cielo endiosado;
en qué despacho se guardan los rezos tristes.

En qué magno rincón se archivan las lágrimas
por la niña sucia de los muñecos sucios;
en qué celestial ventanilla se atiende el olvido
cerrado y largo de los arrinconados;
y esa zarpa de sol blanco de las penas negras,
y tantas y tantas calamidades más.

A quien corresponda le digo nuevamente,
que pongo también a su disposición
mis guantes de fiesta y mi pañuelo de blondas;
pero que me dé las alturas de las cimas;
que quiero llamar a este cielo,
que se ha dado la vuelta y no nos mira.

Begoña Iribarren

Deconstrucción de la poesía

2010-04-10T22:55:00.004+02:00

Ay, Eva! Cómo has dado en el clavo con esa frase de “primero me salto las normas, y luego, como es poesía, vete a saber”.

Creo que éste es un punto que habría que aclarar y voy a hacerlo aunque me considero lega en avatares poéticos y no hay que tomar como dogma mis opiniones… Hablo, más bien, desde la teoría.

Voy a poner un ejemplo muy plástico.

Si hay alguien que fue capaz de “destrozar” la pintura en el siglo pasado y sacarle las entretelas, fue Pablo Picasso. Nadie hubiera osado contradecirle pese a que muchas veces era ininteligible. Sin embargo, muchos otros pintores, que, aparentemente hacían lo mismo, ni han pasado a la historia. ¿Por qué? Pues porque Picasso, a los 14 años, pintaba como Velázquez y fue premio nacional de pintura con una obra convencional.

Picasso, que sabía “construir” un cuadro se podía permitir el lujo de “deconstruirlo”. No podía haber llegado más lejos después del premio. Tenía que inventar otro tipo de pintura más filosófica, más metafísica, más abstracta.

Pero hubo mucha gente, que no sabía el por qué de esa pintura aparentemente absurda, se dedicó a dar pinceladas con el pie, que podían ser estéticamente bellas, pero a las que les faltaba mensaje ideológico.

Recuerdo una entrevista a Chillida- al que yo no entendía- en la que daba una lección magistral del espacio: entonces lo comprendí.

Tanto Chillida como Picasso fueron rompedores. Cambiaron la pintura y la escultura. Con la poesía y la música ha pasado lo mismo y se han revolucionado en el siglo XX, ya que todas las Artes coetáneas son aspectos de un mismo momento creativo de la Humanidad y tienen las mismas características.

Miguel Hernández, sin ir más lejos, es un poeta moderno, que versifica como quiere, con un bagaje gongorino alucinante. Tiene autoridad para “deconstruir“ la poesía porque sabe “construirla” como los dioses.

Hay mucho gato por liebre tanto en arte abstracto, como en poesía libre. En mi ignorancia, me cuido de no decir que un cuadro es “bueno” sino que “me gusta”. Porque una manifestación artística puede ser atractiva o interesante sin mayores pretensiones.

Cuando una persona descubre que es capaz de expresar un sentimiento por escrito, se suele creer poeta… y comienza a versificar.
En este caso suelen ocurrir dos variantes:

A: Que el vate neófito se ponga muy contento y comience a creerse que, como escribe expresiones nacidas en un momento creativo, ya es un artista y comience a colocar en columna cada frase que le sale del alma, llamando “poema” al conjunto de renglones cortos.

B: Que, consciente de este don que ha recibido de los cielos, se emborrache de lecturas que le acerquen a las técnicas poéticas, con intención de aprender. Suele ser el caso de la mayoría de los que aquí estamos.

No creo necesario ponerse a estudiar métrica y darle vueltas al arte mayor y al arte menor como si tuvieras que presentarte a un examen.

Soy una devota de la lectura. Estoy convencida de que se aprende leyendo aunque no sepas cómo se llama lo que leas. Hay que llenarse el cerebro de la música y las licencias poéticas, que luego van a salir sin darte cuenta.

Y hay que leer a los clásicos. Los clásicos son las andaderas en todas las Artes. Solamente, tras aprender a andar, se puede prescindir de ellas. So pena de romperte las narices.

No digo que para escribir verso libre haya que comenzar – aunque no está de más hacerlo- por utilizar décimas, redondillas o estrofas de pie quebrado. Pero hay que haberlas leído. Haber disfrutado con ellas y asumirlas.

Hay una teoría sociológica que dice que el desarrollo del individuo es paralelo al desarrollo de la especie. Si la sociedad a la que pertenecemos ha evolucionado poéticamente con diferentes estructuras a medida que ha ido avanzando, sería razonable que, cada uno de nosotros tuviéramos un proceso evolutivo poético semejante al que se estudia en Literatura.

¿Es interesante quemar etapas regladas y comenzar por la última, libre?

Parece que muchos poetas pretenden hacerlo así. Aunque nunca sabremos -¿o sí?- si lo que estamos leyendo es producto de una deconstrucción poética consciente, escrito por un artista harto de estructuras académicas o, simplemente, incapacidad para versificar mejor.

Como dije al principio, me considero principiante en el arte de escribir poemas. Hablo desde la lejanía de la teoría.

Hago lo que puedo y me suelto de las andaderas en cuanto tengo ocasión.

Ni oso considerarme poeta. Ya me gustaría.

A estas alturas de la vida, lo que quiero es jugar a serlo.

Pero me gusta hablar de ello. En prosa, que la controlo mejor.

Petra-Jesús

Otra visión del proceso de creación poético

2010-04-05T21:19:00.011+02:00

Es muy interesante lo que dices, Julio, acerca del proceso emocional en la creación poética, que “va más allá del proceso intelectual”. Todas las personas que hayan sentido la inspiración se han de ver reflejadas en lo que escribes. Hasta tal punto me identifico, que añado a tu exposición, que el poeta ni siquiera es responsable del tipo de poema que le va a salir: cada uno de ellos le pide una longitud de verso y una música distinta.

Pero una cosa es el momento de enajenación poética, que suele ser fugaz- y hay que saber aprovechar porque no vuelve-, y otra la elaboración de un poema.

Es muy posible que, si la Musa te arropa, encuentres en ese breve tiempo imágenes literarias que ni tú mismo hubieras imaginado que serías capaz de construir. Y que te emociones al descubrirlas.

Pero todo Arte tiene su Ciencia. Y un poema, si se escribe para ser leído por personas diferentes al autor, requiere enviar el mensaje con fluidez y precisión.

Hay que dejar reposar la poesía recién parida y esperar a que, escapada la Musa, entre en juego la técnica poética.

Pienso que, cuando se es verdaderamente poeta, cuando se está creando Literatura, es cuando se corrige, se alteran palabras, se buscan sinónimos porque hemos repetido algo varias veces… y lo más doloroso: cuando nos damos cuenta , con terror, de que ese verso tan maravilloso, que nos había salido del alma, está de más en este contexto.

Hay que leer en voz alta nuestra obra y escuchar el sonido de las palabras para utilizar la que mejor suena. A veces hemos usado una palabra llana y percibimos que lo que hace falta es otra aguda o más larga o más críptica o más simple o más rompedora.., o nos percatamos de que necesitamos un verso nuevo para redondear la idea.

A veces tenemos que suprimir preposiciones, puntuar, alterar, cambiar el orden de los versos y su longitud… y comprobar que lo que estamos escribiendo es poesía, no prosa poética puesta en fila.

Poetas reconocidos me han comentado que pueden estar un mes dándole vueltas a un poema, antes de darlo por terminado.

Sospecho que tú no necesitas este comentario, pero le puede venir bien a algunas personas que se conforman con los versos que han vomitado en un momento de lucidez creadora.

Te puedo asegurar que yo descubro los errores, justamente cuando el poema ya ha salido de mis manos… y no veas lo que me fastidia.

¡Ah!… y archivo esos versos, resulta de la poda crítica, por si los necesito otra vez con menos inspiración.

MÁGICA LÍRICA

Supones que la lírica
tiene que ser dramática.

Y escurres en los versos

tu inquietud y tu angustia,
recelos, ambiciones,
olvidos, frustraciones,
duda y dolor.

Es lírica y sublime
la dulzura del beso,
la caricia del niño,
la mirada del viejo,
la luz de la mañana,
la paz del monasterio,
el calor de la madre,
la risa del encuentro,
la pasión de la noche
que se canta en los versos.

Tal vez parezca trágica
la cesta de la compra,
la receta del médico,
el cierre de la fábrica;
hasta el plazo del préstamo
que te quitan la calma.

Pero
si desde lejos miras
y lo envuelves
con celofán de palabras,
transmitiéndole al otro
la emoción del evento,
la verdad de la causa,
el fuego del momento.

Si eres capaz de eso:

la rueda de la vida
deja de ser tan trágica
y se convierte en épica
que es lírica
al ser mágica.

Petra-Jesús Bilbao 1-3-2010

Proceso de creación poético

2010-04-04T23:28:00.010+02:00

Esto es un intento de explicar algo que si no se tiene una experiencia similar muy difícil va a ser entendido: mi propio proceso de creación poético.

El proceso creativo poético que manejo pasa por varios estados hasta producir la obra. Al principio me sumo en un estado que le podríamos llamar de densidad con referencia a un tema que recurrente en mis pensamientos. No aparece por sí mismo, lo determina un evento consumado y su contenido no puede dejar de asaltarme. La duración suele ser tres días, aunque no tiene por qué ser ese el tiempo; otras veces es sin más y apenas unos minutos. Lo habitual es que se torne doloroso e incisivo, es como si el pensamiento se polarizara, compartimentara y discriminara hasta la saciedad el hecho en concreto. La velocidad de la cabeza se va acelerando hasta entrar en un estado de ánimo eufórico. En esos momentos y no sé por qué, el estado cambia otra vez, la lucidez me invade como si hubiera destellos y las reflexiones dejan de ser recurrentes. Todo mi cuerpo se baña en una sensación agradable. Esto dura poco, la propia lucidez me lleva a escribir. En ese momento se vomitan sin esfuerzo alguno, las palabras. Estas parecen brotar sin sentido, sin pretensión, surgen de un espacio de mí que desconozco. En apariencia no tienen que ver con mis pensamientos. Si las tuviera que ubicar se podría decir en mí interior. Si no las escribiera se olvidarían con facilidad. Esta acción de inspiración no conlleva intención alguna porque a primera vista no tienen sentido. Después, al detenerme sobre ellas y leerlas veo que son comprensión en sí mismas y proponen una resolución al conflicto del primer estado, al que llamo “ansioso”. Repito, las palabras han sido escupidas, sin intención, sin sentido y además sin ningún esfuerzo y con esto quiero decir que esta acción tiene vida propia y no depende en exclusivo de mí. Como si hubiera algún sitio dentro de mí en el cual el conocimiento reside y otorga comprensión y una forma o herramienta puede ser la poesía. La producción poética conlleva ciertas obligaciones y una de ellas es la de extraer el componente volitivo o de voluntad del propio proceso creativo.

Podríamos referirnos a este hecho como una herramienta para adquirir conocimiento, que de alguna manera está por encima y es superior a la propia poesía. Adquirir con ello el entendimiento que va más allá del proceso intelectual; como por ejemplo rasgar en el misterio del amor, siendo la poesía un camino para vislumbrarlo. Así, podemos denominar o incluir la poesía en una corriente de conocimiento más allá del proceso intelectual, siendo la expresión creativa del nacimiento poético como un acto que provoca comprensión a realidades que van más allá de la propia experiencia común o frecuente de las personas.

La mente funciona con el mecanismo del seccionamiento de la información para después almacenarla y con posterior representación o confrontación con los eventos que se conocen. Fraccionar, almacenar y comparar lo conocido con lo que se conoce es la forma cognitiva de llegar a la comprensión. Pero a esta forma de conocer de la mente se le escapan muchas realidades como el amor, la compasión y el propio conocimiento (con mayúsculas). Verdades que no se conocen fragmentando la realidad sino mezclándote y perdiéndote en ella, todo lo contrario que hace la mente. La Poesía ayuda a este menester haciéndonos sucumbir ante lo inexplicable, unificando el saber con las palabras, las emociones, los pensamientos en una misma cosa.

LUZ

tú que esperas

tú que brillas                        LUZ

que manas calor                   sola ahí estas

    en las esferas                   esperando oír

                                           una palabra de amor

LUZ                                     te quiero

das sentido a las horas

das sentido a cada día          LUZ

en la nostalgia                     me recuerdas a mí

recobras mi vida                 en el tiempo

                                           en un momento

LUZ                                    en la vida

de las faralaes                     en la cúspide

de la fina lluvia                   en el declive

que gotea

que suena                             Aunque luz te llames

y balbucea                            no te importe

nostalgia y limo                    antes ya brillabas

amor y llanto                        antes que nombre

                                            eres siempre luz

LUZ

de la calle

de los lugares/sin luz

aspiras y espesas/pensares

Julio Carrizo

El Lyceum Club de Madrid

2010-04-01T13:00:00.003+02:00

El Lyceum fue un club de mujeres cuyos fines fueron, entre otros, programar actividades culturales, organizar charlas literarias y la reivindicación de que las mujeres tuvieran más participación social y política.

En 1925 Carmen Baroja y su cuñada, Carmen Monné, viajaron a Londres y se hospedaron en el Lyceum Club que se había fundado hacía unos veinte años. A su regreso tuvieron la idea, que ya tenían de antiguo, de formar un club femenino.

Al volver a España, organizaron el club con una estructura parecida de los de Londres y, en la casa de las siete chimeneas, arrancaron los encuentros de mujeres. Estas mujeres eran cultas, algunas de ellas universitarias. No querían quedarse arrinconadas en la casa, deseaban participar en la vida política en iguales condiciones que los hombres. Sabían que, en ocasiones, los tendrían enfrente, ya que socialmente no estaba ni bien visto y, apenas admitido, que las féminas hicieran otro trabajo que no fuera el doméstico. Algunos de los hombres de la República reconocieron que el Club había reunido a mujeres que tenían una cultura, un valor y una ética moral y de trabajo superiores a cualquier otra entidad en la capital. Hubo que salvar obstáculos y, se pusieron a ello.

Este grupo femenino, además de ser inteligentes, acertaron a unir las valías individuales dándole un potencial al colectivo que, en raras ocasiones sucede.
Formaron una entidad con tal calado, que los derechos que, estaban convencidas, debían disfrutar, como el ser candidatas elegibles y, tener derecho al voto, lograron que saliera a la luz pública, se debatiera y, alcanzar lo que se proponían. Ambas cosas lo consiguieron.

En 1933 ganó la derecha de Gil Robles, no salió elegida ninguna mujer y, esta batalla se eclipsó. Hubo guerra y la cruel posguerra.

Carmen Martin Gaite, escritora que vivió los años de la dictadura, reivindicó al grupo de mujeres que fundó el Lyceum por la semilla que dejaron. Con este recuerdo y conocimiento de sus antepasadas deseaba rendirles un homenaje y dar impulso a la reclamación de todo tipo de derechos que en esa época se negaban de manera tajante.

María de Maeztu, Maria Goyri, Carmen Baroja, María Lejárraga, Victoria Kent, Ernestina de Champourci, Clara Campoamor, Carmen Conde, entre otras, formaron este plantel tan importante. Sus destinos estuvieron unidos a los convulsos años que les tocó vivir, las puertas de los derechos individuales y de la libertad se cerraron y, para la reclamación de la igualdad de las mujeres, todavía más.

Marijo Biurrun

Nací al alba

2010-04-01T12:49:00.001+02:00

Nací al alba, cuando cierran los ojos las estrellas;
y nací como todos, con un llanto asustado,
que hoy dedico por tantas despedidas.
Vine un día y aquí estoy;
si no estuviera, no escribiría versos,
ni pintaría nubes con cejas de carbón.

Cuando abrí la vida
se escapó la luna con su lazo de plata
buscando otras noches.
Ese día madrugaron en mi casa;
y es que yo, nací al alba,
y vi romper al día las faldas de las sombras
y apagar la luz de las farolas.

Me contaron que era colorada y hermosa
como la manzana de un cuento,
y tuve también mis brujas y mis ogros
al fondo de mis miedos.

Mi niñez tuvo un aroma de azoteas,
de ropa húmeda, geranios,
y humo de fogata;
un perfume de barrio valiente y pobre.
Así que yo también tengo,
un perfume de barrio valiente y pobre,
cuando salen los perfumes
a ambientar las calles,
envueltos en una riada de colores.

Fui a la escuela, a leer en los libros,
a escribir en pizarras, a escuchar al maestro;
y paso el tiempo llevándose la infancia;
y aprendí entonces muchas cosas;
a leer en los ojos,
a escribir con las yemas de los dedos
y a escuchar los latidos de mi corazón.

Nació un día así el amor de madrugada,
cuando cierran los ojos las estrellas,
y nació como todos, con un llanto asustado,
que hoy dedico por tantas despedidas.

Begoña Iribarren

Los viejos amigos

2010-03-22T23:05:00.000+01:00

A los viejos amigos
no los encuentras a las afueras del ayer,
del brazo del olvido;
por eso nunca sabes,
cuando la nieve tiñó sus cabellos
o el otoño pasó su factura.

Ellos se acoplan a tu vida
como una nota musical a una partitura,
o como una flor a la solapa;
son esa manta cálida que sacas del armario
y colocas sobre tus hombros en las tardes de invierno
y cuando no están,
tu corazón es una casa deshabitada y fría
a merced de las penas

Tienen la capacidad del asombro en su silencio
y ese saber decir, sin decir nada
y ese saber amar, que saben ellos.
Los amigos tienen, tienen tantas cosas;
tienen en sus copas el vino pagano de los dioses
y el fuego alegre de la danza.

Una doctrina, un mandamiento nuevo,
que va de boca en boca
negro y espeso como el chocolate
y leve como el vuelo de un beso.

Los viejos amigos tienen
el consuelo misterioso de los espíritus
y son la nata dulce en los labios de la confianza,
como las galletas tiernas de la niñez.

Begoña Iribarren

Miguel Delibes

2010-03-13T11:36:00.016+01:00

Cuando buceo por los periódicos encuentro noticias de todo tipo, noticias que repudio, noticias absurdas, las menos noticias que me interesan pues hace tiempo que perdí la sintonía con el discurrir de este mundo. La noticia de hoy la catalogo dentro del tipo, no quisiera tener que leer, la muerte de Miguel Delibes.

Viene a mi mente recuerdos del colegio, la imagen de Doña Emilia, mujer que por sus canas y sobre todo por su fuerte carácter nunca perdió ante nosotros, sus alumnos, el trato de Doña. A ella tengo que agradecer mi conexión con la literatura, a sus recomendaciones, intentado encuadrarlas dentro mis gustos y de mi edad. Sé poco o nada de la vida de esta mujer, solo una, su amor por la escritura de Miguel Delibes. El recuerdo de su imagen siempre me vendrá con un libro suyo en la mano , entre otros , "El príncipe destronado", mi primer acercamiento a Delibes.

Hoy quiero compartir el discurso que leyó Miguel Delibes cuando ocupo el 25 de mayo de 1975 el sillón de la Real Academia Española de la Lengua titulado El sentido del progreso desde mi obra. Un alegato ecologista que se editó posteriormente como libro bajo el título de Un mundo que agoniza y que define perfectamente el sentido global de sus obras.

EL SENTIDO DEL PROGRESO DESDE MI OBRA 25/05/1975
M. Delibes

Debo reconocer que la elección de tema para mi discurso de ingreso a esta institución no me ha sido fácil. El carácter literario de la misma, me empujaba, casi fatalmente, en este sentido. Pero, ¿cómo meterme en literaturas ante un auditorio tan competente en esta materia? Estaba, por otra parte, la actitud de mis compañeros periodistas, después de mi elección, poniendo el acento en mi vocación campestre; fueron titulares frecuentes en diarios y revistas en aquellas efemérides. ¿No estarían ellos, al sentar estas afirmaciones verdaderas, abriéndome el cauce por donde mis palabras deberían discurrir? ¿Por qué no traer a la principal, que ha inspirado desde hace cinco lustros mi carrera de escritor? ¿No es mi concepto del progreso algo que está en palmaria contradicción con lo que viene entendiéndose por progreso en el mundo de nuestros días? ¿Por qué no aprovechar este acceso a tan alto auditorio para unir mi voz a la protesta contra la brutal agresión a la Naturaleza que las sociedades llamadas civilizadas vienen perpetrando mediante una tecnología despiadada?.

He aquí en pocas palabras, la génesis de mi discurso de esta tarde. Cuando hace cinco lustros escribí mi novela, donde un muchachito, Daniel, el Mochuelo, se resiste a abandonar la vida comunitaria de la pequeña villa para integrarse en el rebaño de la gran ciudad, algunos me tacharon de reaccionario. No querían admitir que a lo que renunciaba Daniel, el Mochuelo, era a convertirse en cómplice de un progreso de dorada apariencia pero absolutamente irracional. Posteriormente mi oposición al sentido moderno del progreso y las relaciones Hombre-Naturaleza se ha ido haciendo más acre y radical hasta abocar a mi novela, donde el poder del dinero y la organización -quinta esencia de este progreso- termina por convertir en borrego a un hombre sensible, mientras la Naturaleza mancillada, harta de servir de campo de experiencias a la química y la mecánica, se alza contra el hombre en abierta hostilidad. En esta fábula venía a sintetizar mi más honda inquietud actual, inquietud que, humildemente, vengo a compartir con unos centenares -pocos- de naturalistas en el mundo entero. Para algunos de estos hombres la Humanidad no tiene sino una posibilidad de supervivencia, según declararon en el Manifiesto de Roma: frenar su desarrollo y organizar la vida comunitaria sobre bases diferentes a las que hasta hoy han prevalecido. De no hacerlo así consumaremos el suicidio colectivo en un plazo relativamente breve. Su razonamiento es simple. La industria se nutre de la Naturaleza, y la envenena y, al propio tiempo, propende a desarrollarse en complejos cada vez más amplios, con lo que día llegará en que la Naturaleza sea sacrificada a la tecnología. Pero si el hombre precisa de aquella, es obvio que se impone un replanteamiento. Nace así el Manifiesto para la supervivencia, un programa que, pese a sus ribetes utópicos, es a juicio de los firmantes la única alternativa que le queda al hombre contemporáneo. Según él, el hombre debe retornar a la vida en pequeñas comunidades autoadministradas y autosuficientes, los países evolucionados se impondrán él y procurarán que los pueblos atrasados se desarrollen equilibradamente sin incurrir en sus errores de base. Esto no supondría renunciar a la técnica, sino embridarla, someterla a las necesidades del hombre y no imponerla como meta. De esta manera, la actividad industrial no vendría dictada por la sed de poder de un capitalismo de Estado ni por la codicia veleidosa de unas minorías de grandes capitalistas. Sería un servicio al hombre, con lo que automáticamente dejarían de existir países imperialistas y países explotados. Y, simultáneamente, se procuraría armonizar naturaleza y técnica de forma que ésta, aprovechando los desperdicios orgánicos, pudiera cerrar el ciclo de producción de manera racional y ordenada. Tales conquistas y tales frenos, de los cuales apenas se advierten atisbos en los países mejor organizados, imprimirían a la vida del hombre un sentido distinto y alumbrarían una sociedad estable, donde la economía no fuese el eje de nuestros desvelos y se diese preferencia a otros valores específicamente humanos.

Balhala 12/03/2010

La verdad absoluta

2010-03-04T18:31:00.002+01:00

No puedo perder el tiempo
haciendo digresiones
entre hombres y mujeres
sintiéndome persona
absoluta y total.

Necesito encontrar
el misterio,
la verdad,
el todo y la nada
desde mí misma;
sin escuchar versiones
masculinas o femeninas
tendenciosas.
Sólo me interesan
las emitidas desde el alma asexuada
de la Poesía
capaz de convertirse en estrella fugaz
y comprender el Universo
desde fuera.

Enero 2010, PJ B. Rubio

El corazón de María Zambrano

2010-03-02T19:52:00.012+01:00

Tiene la palabra -corazón- dos connotaciones muy opuestas. A un lado se halla el significado que convoca a legiones de sentimentalistas y sentimentaloides y al negocio mediático que vive a cuenta de él. En el lado opuesto está el significado rigoristamente científico que lo considera una válvula aspirante-impelente que tiene la virtud y la función de mantener vivo al organismo entero.

Para la reflexión que voy a proponer quisiera partir del significado preciso que María Zambrano da a -la metáfora del corazón- en su obra Hacia un saber del alma.

La obra fue publicada en 1950 pero en la nota a la edición de 1987 para Alianza Editorial (a la que la siguiente cita de páginas que realizaré corresponde) la autora dice: “En nada tengo que desdecirme de lo dicho entonces”.

En busca, pues, de este significado, encontramos la primera nota en la página 54:
“Lo primero que sentimos en la vida del corazón es su condición de oscura cavidad, de recinto hermético; Víscera; entraña. El corazón es el símbolo y representación máxima de todas las entrañas de la vida, la entraña donde todas encuentran su unidad definitiva y su nobleza.”

Y añade:
“Sólo aquello que constitutivamente es cerrado puede ser la sede de una intimidad; aquello que con suprema nobleza puede abrirse sin dejar de ser cavidad, interioridad, y que brinda lo que era su fuerza y su tesoro, sin convertirse en superficie.” (Pág. 55)

Y ¿qué hay en la superficie del ser humano? La palabra. Pero es bien diferente al comportamiento del corazón.
“Toda palabra suspende el tiempo e introduce en su incesante continuidad, discontinuidad. Por eso libra del tiempo” (Pág. 57) Cosa que no puede permitirse el corazón, pues está ocupado “en el trabajo constante de las entrañas de su rutinaria tarea, en cuya rutina va mortal riesgo.” (Pág. 57)

Así es que, tal y como interpreto a María Zambrano, el ser humano está movido por dos resortes de distinta naturaleza. El corazón, encargado de mantener la vida, sin descuido, sin pausa, es de tal generosidad que es capaz de abrirse en canal, para crear un espacio de libertad, un espacio en el que, a diferencia del suyo, no rija en él la implacable ley del tiempo, un espacio en el que pueda enseñorearse, jugar, crear, la palabra. Y este segundo resorte que mueve la vida humana, la palabra, es un auténtico lujo existente únicamente en la especie humana. Cierto que en cada especie animal se da un lenguaje específico, pero su acoplamiento a la supervivencia lo hacen incomparable a esta misteriosa capacidad de suspender momentáneamente el tiempo y poder crear, como es la palabra humana.

Gracias a la generosidad del corazón, la palabra se ha multiplicado, especializado, complicado: ha creado artes, ciencias... y una inmensa verborrea. Pero todo tiene su límite, también los tiene el generoso corazón. “Pues el rencor nace de lo que no logra, trabajando siempre, ser escuchado.” (Pág. 58)

De modo que, como admirador de María Zambrano, quisiera admitir esta lección suya en mi afición a la escritura: tratar de encontrar las palabras que se acoplen a los ritmos del corazón, dándole salida para que no caiga en el rencor, y tratando de evitar las palabras que nada dicen y revisando las que tal vez en su día mucho dijeron, pero como al paciente de un sueño al que se le cae el libro de las manos, nada dicen hoy. O como en el poema de Ada Salas, leído hace poco en el taller:

Las palabras que dije ya no
me significan. No sabía que a todo
le sucede lo mismo
y que mueren de tiempo
también
las palabras. O seré yo
tal vez. O seremos lo mismo

Un oscuro temblor donde resuena
lejos

lo vivido.

Santos Pérez

Quimera vacuna

2010-02-26T20:23:00.007+01:00

Yo, picada en carnicería
por infame máquina troceadora,
quise trascender a filete
galopando a lomos
de unicornio quimérico
deshamburguesado.

Mas MacDonald fue mi destino.
Planchada entre pan y pan,
enharinada, enketchupada,
enmostazada.

Yo, que creí pertenecer
a rancio abolengo de altivez bovina,
acabé embobinada en masa
cruel y despiadada.

Yo, que oriné en verdes praderas
estiercoladas por mis urgencias,
fui convertida en fastfood de tercera
para ejecutivos clonados
de chaqueta y corbata de saldo.

Yo, aspirante a brasa de asador,
candidata a entrecot de lujo,
presumible vianda de manteles
de alta alcurnia...

Yo, presta a ser trincada
por cubiertos de oro
y deglutida por finas lenguas
de alto copete
en templos de lujo culinario,
yo....fui digerida
por esófago adolescente
de faz espinillada.

Yo, cuitada copulada
por salsas indignas,
denostada, despreciadamente
montada por lechuga transgénica,
escapé a mi sueño de dignidad vacuna,
renuncié a mi arcadia
enastada en mugido celestial
para convertirme
en carne de cañón destinada
al campo de batalla
de la voracidad plebeya.

Yo.... presa de la depresión
de la pradera, yo...
sólo os deseo una indigestión
de mis entrañas desmigadas.
Cutres consumidores de burgers
plastificados.

Adiós, sueños de filete
y chuleta.

Alberto Corera

Hammurabi ha roto su tablilla

2010-02-23T22:57:00.005+01:00

Hammurabi ha roto su tablilla
viendo una carta de papiro egipcio;
pensando si será perder el juicio
trocar por hierbas a la dura arcilla.

El monje, que ha doblado la costilla
dándole al pergamino beneficio,
mira a la imprenta como bien ficticio
que ilustra al mundo con vulgar letrilla.

El club gutenberiano no es propicio
a esperar al Quijote en la pantalla;
se niega, cual un fraile, a lo moderno,
disfruta del papel como de un vicio;
y aunque la tinta sea una antigualla
leer un libro es un placer eterno.

Kepe

Bilbao, 31-1-2010

Poetas

2010-02-06T15:35:00.000+01:00

Horacio pareció adivinar el fatum de los poetas cuando les denominó Genus irritabile vatum (La raza irritable de los poetas) Y Nietzsche no se privó de sentenciar que “los poetas mienten demasiado”, a pesar de lo cual, él mismo escribió más de una cincuentena de poemas en su corta vida, pero más notable es aún la consideración de algunos expertos en su filosofía, según la cual, la filosofía de Nietzsche es a la vez poesía, en especial, su obra Así habló Zaratustra.
Sirvan estas consideraciones de aviso para los navegantes (no necesariamente de Internet) que sientan curiosidad por adentrarse en el proceloso mar de la poesía.

Como toda creación cultural, la poesía va cambiando a lo largo del tiempo, pero una característica de ella parece resistirse con persistencia: la elevada estima de la que goza en el interior de su gremio parece ser proporcional al desprecio y desinterés con el que se la percibe desde fuera.Ya el público del s. XVII acudía a los patios de comedias con provisiones de diferentes tipos de verduras. Entonces, si el poema recitado no era de su agrado, daba rienda suelta a “la cólera del español sentado” arrojándoselas a los sufridos rapsodas, no contentos con abuchear, chillar y patalear.

Hoy, el lenguaje altamente tecnificado en todos los ámbitos (científico, jurídico, económico) no necesita de la cólera para afirmar su poder; le basta su imagen de poderosa eficacia para relegar al ámbito residual el lenguaje poético. Y así, aparece hoy la poesía como un arte histórico, como algo propio de iluminados, extravagantes, incluso ridículos.

Por contra, en el ámbito interno de los poetas se mantienen las más acaloradas y apasionadas disputas sobre cuál debe ser el lenguaje que más se acerque a la verdad poética.Ahí tenemos, para muestra un botón, dos tendencias actualmente en España. Por un lado están los “poetas de la experiencia” (Véase Confesiones poéticas de Luis García Montero) que reclaman el lenguaje de uso normal de la calle, para la poesía. Frente a ellos otro grupo (Véase El cuerpo de los símbolos de Antonio Gamoneda), considera que la poesía debe producir conocimiento en el momento mismo de ser escrita o leída, y que esto sólo es posible mediante la creación del lenguaje simbólico.

Probablemente ninguna de ambas tendencias ni de otras logre dar con la verdad poética, y no están los tiempos como para admitir sin rechistar que alguien se nos presente con la “Verdad Clara” en su mano. Pero que vivamos tiempos de escepticismo no significa que debamos conceder por completo la verdad a la Técnica, a la Ciencia, o al lenguaje en el que se fundamenta el poder político, o en el de marketing extendido por todo el mundo.

Más fiable parece el análisis crítico del lenguaje que han emprendido autores tan diversos como Nietzsche, Mauthner, Wittgenstein...Borges...Si en algo coinciden estos autores es en que en el fondo toda palabra es metáfora. Para Nietzsche “el lenguaje es un sistema arbitrario de designación de las cosas”. Y Borges se refiere al lenguaje como “un ordenamiento eficaz de la enigmática abundancia del mundo”.

Así es que entre las palabras y las cosas existe un espacio de libertad al que todos estamos invitados a entrar en busca de significados.Y tras decir esto me viene a la memoria la imagen del cartero de Neruda, en la obra de Antonio Skármeta: un cartero de pueblo que llevaba las cartas al poeta Neruda, en su estancia provisional y que comenzó a pensar en las metáforas y admirar lo maravillosas que resultaban cada vez que descubría una nueva.En cierto modo, un taller de poesía tiene ese frescor de los no iniciados, esa ilusión nueva en busca de metáforas, como el cartero de Neruda.Eso creo que sucede en el taller de poesía de la Asociación Escribe-lee que dirige, orienta y estimula Josu Montero.Cuando uno se toma en serio esta actividad, es decir, cuando uno decide jugar con el lenguaje, comienza a comprender que la actividad poética, además de ser una afición digna, es una participación, por modesta que pueda ser, en la búsqueda del significado de las cosas. Pues el modo en que manejamos nuestro lenguaje condiciona nuestro modo de percibir el mundo y de actuar en él.

Santos Pérez

Los Abducidos del Bolígrafo

2010-02-06T15:26:00.001+01:00

Reloj luminoso
procesión del pollo
miga de pan.
Los abducidos del bolígrafo
caminan cual santa compaña
hasta el punto en que la luz
muere en el asfalto
y la decadencia industrial
inspira versos de chupito inexistente.

Reloj de pan
procesión de migas
pollo luminoso.

Los abducidos del bolígrafo
serpentean entre callejuelas de zarzamora
hasta el punto en que la luz
de las farolas
y las blancas paredes
inspiran relatos de chupito ardiente.

Miga de pollo
reloj de pan
procesión luminosa.

Los abducidos del bolígrafo
escriben la crónica de una noche peculiar
y se funden como la luz en la vorágine urbana.

Alberto Corera